fabricante de tormentas

Gourmet

2012-01-31T00:32:00.000-08:00

Suda profusamente. No puede conciliar el hambre ni la culpa. El día que en su refrigerador no pudo encontrar más que trozos de cuerpos supo que su canibalismo había llegado demasiado lejos. No recuerda la última vez que comió algo que no fuera carne humana. De pronto el peso de la culpa le arrebata el apetito. Los últimos seis meses le parecen un mal sueño, una escena de una película de bajo presupuesto, algo que definitivamente no le pasó a él sino a otro. ¿Cómo llegó hasta este punto? ¿En qué momento eligió alimentarse exclusivamente de cadáveres de mujeres? No logra recordarlo. De un día para otro se encontró acechando presas en zonas de interés social, invitándoles un pollo rostizado o una hamburguesa, reventándoles el cráneo con un martillo, realizando cortes, cocinando, masturbándose innumerables veces mientras degusta el jugoso muslo de una adolescente que nadie reclamó.
Nunca imaginó que sería tan difícil cambiar sus hábitos alimenticios de un día para otro. No previó la resaca al diluir en ácido todo el contenido de su refrigerador. Piensa en ello mientras vomita un solitario trozo de chuleta en salsa verde. Se sorprende al comprobar que la comida no le sienta bien. El espejo le devuelve una mirada húmeda y vacía. Siente lástima por sí mismo. Lamentablemente para él, no hay organización alguna que se dedique a ayudar a personas de su condición, no hay tal cosa como Caníbales Anónimos.
Después de dar vueltas por su departamento como tigre enjaulado, decide echarse a dormir. Previsiblemente, sueña con comida. Puchero de cachete. Busto de mujer embarazada en chile pasilla. Lomo al mole. Entrepierna empanizada. Trasero de niña con sobrepeso a la diabla. Cortadillo de vulva en su regla.
Despierta salivando de hambre. Quizás algo sano y ligero como entrada. Arroz a la jardinera. Sufre un corte mientras rebana una zanahoria. Instintivamente lleva su dedo a la boca. De golpe ese sabor metálico. Sus pupilas se dilatan al dar el primer mordisco. No para hasta desangrarse.

Cantos del Postpoeta: Armagedón

2011-11-08T18:42:00.001-08:00

flyer postpoeta

2011-08-16T00:47:00.000-07:00

309, 00:44am

2011-06-01T22:47:00.000-07:00

La observo boquear cual arenque
asaltado por la atmósfera de todos los días,
descompuesto su gesto
en cada fútil intento,
anhela inhalar un poco más de aire
un poco más
de vida
pero las branquias no le alcanzan
espasmódica me observa ella ojiabierta,
pronunciando el mismo miedo de siempre
el mismo miedo
solapado
de siempre
ronquidos como eseoeses,
sangre que acompaña carraspeos,
la cara, la panza, los pies
hinchados cual balones
de hace una infancia,
heladas sus extremidades
y al punto
del ennegrecimiento;
como una mordaz señal
la muerte me guiña un ojo vidrioso
desde el cuerpo del que provengo.

Aquí apesta a poeta

2011-04-06T21:51:00.000-07:00

Ah, seres tristes, el mundo ya estaba muy mal sin ustedes…
―Javier Raya

poetas de verso cuidado
bien pulido
sin errores, talleriados
hasta el cansancio
con sus voces de ratoncitos
graves
solemnes;
poetas de gesto adusto
y amplio y selecto vocabulario
repletos de sí mismos
hasta los tobillos,
tan dependientes de un micrófono,
paño verde y presentador choncho
que diga algo así como:
la obra de fulanito viene a reafirmar
la tradición literaria del… bla bla bla

poetas de amplio currículum
estrechos de ideas
liberales del culo
con hartísimas ansias
de reconocimiento
de poetas mayores
con más amplio currículum

se ofenden los pobres
al no ser capaces
de captar la atención de un público
que no conste de amigos o enemigos;
les da miedo sacar a pasear sus versos
pues en la calle se pueden ensuciar

ah pero pinche gente tan inculta
que nomás no lee!
incapaces de admirar el hilo negro
que han descubierto
tras horas y horas de trabajo

poetas herederos
temerosos de dibujar
sin salirse de la raya
poetas de corte y confección
intelectualoide
adictos a los renglones
y a la canonización
de un oficio que creen
más sacro y decoroso
que la misma pepa de su madre

así pos cómo

2011-03-15T00:26:00.000-07:00

Nada escapa al aleteo que da la vida
Nada se detiene o deja de regresar,
Todo teatro termina por venirse abajo;
Ah la vida y sus esquinas espirales
Ah la vida y sus amores y maromas,
Esas nauseas en el espíritu cuando
Se piensa en burlar al sino,
Cuando se piensa
Que se puede andar por ahí
Mostrando descaradas facetas múltiples
Y luego no sentir los golpes

Y luego por qué pura trampa
Y nada de queso

pelada

2011-02-28T14:18:00.000-08:00

sangran las llagas de mi sacra verga
y tú ni lo notas
no, no lo sabes
mi verga antes hinchada, furiosa
hoy exhibe un par de costras, flácida
como firme memorándum
de la última vez que estuvo
entre tus manos

sangra la gota gorda y se derrama
y tú a la distancia
y mi mano que se anima;
tu compacto formato entre cornea y párpado
mientras tanto mis fosas se recrean
el preciso humor de ese reflujo
y mi mano que se anima más
y la sacra que se tensa y tensa
al compás de una apertura desenfrenada
de llagas que un día pasarán
a ser cicatriz

y mi mano que se anima más y más
y sí, en efecto
en mi audio se loopean tus jadeos
y esta arrítmica frecuencia
que desborda toda herida
todo escape, toda cura…
y mientras se viene
mi sacra verga sangra

sacra pues porque es mía
y sangra por ti

Aterciopelada

2010-11-25T13:44:00.000-08:00

That cat’s something I can’t explain
—Pink Floyd, Lucifer Sam

Mallory pasea corcholatas por toda la casa, a sus cientocinco años es dueña de una agilidad que ya quisieran chitas, aunque su pelaje es negro como pantera, sus ojos casi encabronados y verdes como flema gripienta, no ronronea tanto como en su juventud pero si maulla tímidamente, sobre todo al entrar furtiva a mi habitación diciendo: “mmmraaawww, te traje esta corcholata”, y es así que Mallory no sabe de métrica u onomatopeyas y sin embargo es poesía tersa, en cuatro patas, que suelta pelos a lo pendejo, cual debe ser para todo felino que se precie de serlo. Ella juguetea, la lanza de un lado a otro para imprimirle vida a la corcholata antes de venir a obsequiártela como diciendo “acaríciame”, “juega conmigo”, “he aquí parte de mí”, y uno no puede más que agarrarla, la corcholata, aún húmeda de su saliva gatuna, y decir “gracias, me has hecho el día”. Por eso si roba las cenizas de mi pipa o mordisquea la esquina de mi colchón o desacomoda mis camisas uno no hace más que quererla un poco más por ser ella, fiel a su naturaleza felina y pacheca, de ahí que la corcholata represente tanto para quien pasa sus días postrado a una silla mientras aguarda el sentido íntimo de las cosas a manera de epifanía. Seguro lo percibe y por ello de un salto ya está aquí postrada en mi regazo frotando sus comisuras contra la orilla del teclado, extasiada al olfatear mis inmundicias. Después de eso no queda más que tomarla firme pero cariñosamente con ambas manos, guardar la corcholata junto a las otras quince y besarla en el hocico.

Balada del elfo nocturno

2010-11-15T15:43:00.000-08:00

El proceso ha sido consumado,
entiendo mi nuevo rol:
ahora soy un elfo nocturno
ganándole a la vida
de aventura en aventura
de cavernas a catacumbas
en castillos y palacios
hasta a las mismísimas puertas
del Reino del Olvido.

Soy un guerrero errante
nacido en…
Nací en Chéydinhal,
al norte del Río Rojo,
una oscura mañana
el día veintidós del Ocaso del Sol,
año 404 de la Tercera Era.
A los tres apagué un incendio
usando sólo la planta de mis pies,
a los siete invoqué a mi ancestro guardián.
Hoy recorro los confines de Sýrodill
sobre mi corcel Merasombra
en busca de tesoros y reliquias,
de fama y de renombre.

Mi vida como infiltrado de la Hermandad Obscura
donde pecados devoro a un precio adecuado;
mis días de ir forjando
mi nombre de paso de sombra
en los crueles baños de sangre
de la mortal arena de Skingrad;
leyendas se cantarán por eras
sobre mi habilidad innata
para cerrar las puertas del Reino
del Olvido;
mi amor lo dejé en Bruma,
allá me espera mi hembra khayit
para enredar en mi piel azulosa su cola
y lamer mi heridas de guerra.

Soy hoy un mago disperso,
míos son los secretos de las antiguas
artes de restitución y destrucción,
alquimista y ávido lector de textos antiguos
en mis ratos libres,
fuerzas arcanas someto
en nombre de Taibérius Séptimum,
bajo el signo del bardo
peregrino indistinto ofrezco rezos, ofrendas
tanto a los Nueve como a los Daedra
según la posición de ambas lunas
o el calor del momento.

Ya no tengo miedo
ni dogmas me limitan,
ni el peso de mis armas y mis huesos
atentan mis pasos,
y para ello estoy bien preparado,
no me toma nada por sorpresa;
mediante pócimas alivio cargas, dolencias
no hay padecimiento que un poco de nirnroot
y cáscara frita de intestino crudo de troll
no alivien;
no hay duda o arrepentimiento en mis acciones:
soy libre.

y el viento es real,
mese la hierba y las ramas de los árboles
y las ramas y la hierba son reales también,
anuncia un nuevo día
aquella violácea línea al horizonte
y el nuevo día es real
la lluvia, el fuego y el peligro
son reales
el canto de los grillos es real
todo es tan real
yo soy real
no cabe duda
soy un elfo nocturno y ahora soy real

es decir
mientras no se apague la consola

Ido

2010-09-06T00:08:00.001-07:00

ando ido de norte
de ciénega en la sien
ido de siempre
en señal de vida alterna
trastornado ido estoy
pido pido la palabra
fuera del tiempo ido tiempo
por ida esta idiótica manía
de no saber borrar papel
ni paso andado, ido ando de mente
quemando naves a lo bestia
evado dunas licencias
de poéticas absténgame usted
de pedir más paciencia pues de saber no sé
bien a bien hacia adónde me dirijo ido
a nadie deme un norte
mientras téngame un poquito
de aguante bajo pozas en azul de arena
ando crisis ido punk
y búscome y búscome adioses en cada adoquín y grieta
así como un sentido perdido de seguridad
que ido no me hallo
ni ido to so cho
soy yo yo lo sé
fugitivo ido voy
pedorreando alegre pa adelante
en círculos tal vez
en espirales puede ser
que sea sólo mi terca idea de idez
de deidad ida al carajo
pasto puesto presto
pues en caída ido ruedo
ávido de vino y vieja y una nueva vida
vuelo vuelo cuervo vuelo grazno voz
ido ando de sentido
de do de si de do
de re
en duda la y el momento de partir
adonde sol me espera ígneo
pues ido ido pero nada pendejo,
será que ya me llama el desierto

Aquí las Noticias

2010-06-22T11:35:00.001-07:00

Aviso de ocasión

2010-06-04T23:22:00.000-07:00

Prometedor poeta solicita benefactor dispuesto a caerse con un varo en nombre del arte y demás triquiñuelas, interesado en pasar a la Historia como una de las figuras altruistas que ayudaron a definir la cultura de principios del siglo XXI. Millonario de preferencia. Gozar de buen gusto no es indispensable. Estudios y/o conocimientos acerca de la poesía y/o su historia no son necesarios. Cupo no limitado.

Cobertura básica:
Viáticos (ya sea en autobús, tren, avión o de raid) para promocionar, recitar y/o cantar la obra poética al interior de la República; gastos de trámites editoriales, burocráticos y/o de derechos de autor; paquetería y envío de libros y/o manuscritos; patrocinios varios, a saber: libros, discos, novelas gráficas, estimulantes para la inspiración (léase chela, pulque y cigarros), además de una cantidad razonable de efectivo para fines amatorios, tales como invitar a cenar y/o al cine a la noviecita, pareja y/o amante del poeta con el fin de que éste recolecte material digno de poetizarse.

Cobertura ideal:
Viáticos (primera clase) y alimentación para difundir, transmitir y/o promulgar la voz poética del nuevo milenio, tanto a nivel nacional como internacional, ya sea a través de presentaciones y/o los ocasionales encuentros y/o festivales de la palabra alrededor del mundo; nuevo calzado y guardarropa para la ocasión; remedios y/o gastos médicos en caso de siniestro; compra de jueces de certámenes y/o concursos literarios; diversos tipos de psicotrópicos para fines de esparcimiento y/o inspiración; patrocinios varios, a saber: whisky, cigarros, entradas a conciertos, mezcal (únicamente oaxaqueño), eventuales viajes recreativos y/o de descanso, ginebra, gastos editoriales para la publicación de revistas, plaquettes y/o libros; beca para radicar en el extranjero y así “agarrar otros aires” para la renovación de corrientes, tendencia y/o estilo; cantidad generosa de efectivo para fines amatorios y/o familiares, por ejemplo, en dado caso que el poeta embarace a su noviecita, pareja y/o amante, o bien, para sacar de apuros, hipotecas y/o deudas a los progenitores del poeta.

Aproveche esta única y valiosa oportunidad de convertirse en mecenas del Neorenacimiento. Interesados dirigirse de una vez con el poeta.

Albor

2010-04-22T16:15:00.000-07:00

La linterna no trae pilas
y yo esperando el fin de un momento
a otro,
con los zapatos bien puestos
y la firme asimilación
de un renacimiento pronto
e ineludible.

Profético aguardo la última señal,
el alarido trepidatorio de la primera matriz;
cigarros, libreta,
varo, cel y llaves,
cosas que a la larga sobran;
sin mayor estrategia que correr hacia la puerta
a la hora que sea que caiga
cada capa y losa de cemento
sobre lo que hoy llamo casa.

Obviamente intranquilo
pues la linterna no trae pilas
y cerca me revolotea el presentimiento
de que tras el derrumbe
lo que más precisaremos
es Luz.

Oda a la Democracia

2010-04-15T20:26:00.000-07:00

I
la democracia no existe
es sólo una puesta en escena
orquestada para hacerte creer
que tienes vela en tu entierro

II
la democracia es una herida putrefacta
incapaz de sanar,
un banquete infecto que se gesta
a orillas de tu memoria

III
la democracia es una trampa más;
por sí sola no se activa,
requiere convencer incautos
de que la trampa no es trampa;
la carnada es Justicia e Igualdad
presa es el que se la cree

IV
la democracia no es ningún privilegio,
no es evidencia de tu “voz y voto”;
es sólo oligarquía edulcorada

V
la democracia es El Negocio
de unos cuantos multibillonarios
que se creen dueños del mundo,
de tus hijos, de tu país, de tus sueños…
y lo peor del caso
es que no están satisfechos

VI
la democracia es tan democrática
como una prisión cualquiera
o como un virus experimental
o como un terremoto provocado
por manos humanas

VII
la democracia es piquete de ojos
a millones de ciegos

VIII
la democracia es una bomba de tiempo
a nada de estallar

Ven tira

2010-03-08T17:30:00.000-08:00

¿Recuerdas noviembre?
volutas de luz circundaban
y no había lugar para el piso,
exhalabas hacia la nada
y un todo posesivo
ya embriagaba cada falta

un simple guiño encarnaba
parvadas de murciélagos
en la boca del estómago,
cosquillas en el paladar;
dos meros cuerpos volutando
aromas más que demasiado íntimos
y la mente de uno que se va
y la mente de uno que
da un paso atrás

apergatado el otro se lamenta:
tonta nube
siempre tan propensa a divagar bajo
el peso de un ayer que ya llovió
¿y noviembre?
nube no se acuerda,
nube no lo vive hoy,
nube ya se disolvió
y acá ni en cuenta;
seco de intemperie por etéreo
y noviembre ya pasó otra vez

¿te acuerdas?
pacto de por medio dimos vueltas,
en el aire órficas campanas
zarandeaban toda fe,
era finales de noviembre
y no tomamos en cuenta
ningún posible mareo;
bastaba con aletear
para saberse cerca
el uno frente al otro,
pico contra pico

yo sí me acuerdo:
era noviembre

aunque quizás me lo inventé

Subpremura

2010-02-25T09:50:00.000-08:00

Hoy sin prisa
estación por estación
vía por vía
e ingrávido por pávido
sin prisa
sin sentido alguno de urgencia
sin plan de ruta
sin empujar;
adelante, caballero
usted primero, señorita
tome mi asiento por favor
no, no hay cuidado.
hoy pasito a pasito
y un transborde a la vez
pa qué el caucho quemado,
los pisotones en los callos
y el siempre andar sin ver

después santo tropiezo
paso por paso
marchar por marchar
y paciente por güevón
sin prisa
sin ansia de estar en otro lado
sin miedo al tiempo
sin correr
que la presura abruma
y el estrés desquicia,
si ya me sé yo ese reloj;
después de tal número de vueltas
las manecillas se ciclan
y la pila termina por estallar…
no, gracias, pásele usted
hoy voy sin prisa
yo me bajo en la que sigue

pronto sólo a la distracción
traspié por traspié
por camino por camino
y ándale dale
apúrate que se hace tarde
de una vez como vas
y apretando el paso
al llegar por no llegar
tarde por procrastinar
hora pico no te oigo
tengo orejas de pescado
no voy derecho y no pego
no me quito ni me desquito
escalón por escalón
línea por línea
y vagón pues por vago
sin prisa

sin anudarme

sin olvidar que sólo estoy de paso

sin temer que mi destino no me vaya a esperar

Va pues

2009-12-14T22:47:00.000-08:00

y si en lo que naufragamos enloquecemos?
y si no nos alcanzan los polos?
encallados hasta las alas
venga pues la pizca de sal
que nadie de volar se ha ahogado
al menos no de favor
qué va de nada
y chingas de golpe todo
la bocanada de agua abisal
tragos de hiperventiladas
y si aguantamos la respiración?

y si nos salimos de órbita?
y que el mundo dé sus vueltas
y las coordenadas se disuelvan
y cómo aguantarse el humo bajo el agua?
que de qué me anclo?
de nada qué no ve
de sus puros suspiros pues
qué no levito dentro y fuera de sus sueños?
qué no me oye el feroz aleteo?
el corazón a madres?
que no ve que estrellarme es lo mío?

y si nos hacemos adictos?
y si ya lo somos?
y si nos damos una sobredosis?
qué tal que uno es sólo
un escrito en la mente del otro;
un ángulo descubierto al azar,
un parpadeo frenético
como de quien sueña
y se sabe volando?

y si a los ángeles les da envidia?
y si nunca aterrizamos?
vaya usté a saber qué hay bajo esas nubes de allá
a mí ya se me olvidó y de puro fervor fíjese
además también presiento:
el suelo suele ser irreversible
y de todas formas
ya no hay vuelta atrás

sólo pésquese fuerte
y de favor
no se suelte
por favor se lo pido

no se vaya usté a soltar

Ver dad

2009-11-30T22:05:00.001-08:00

Ahora lo recuerdo

era esta misma matinal ventana,
yo esperaba a alguien
que aún no había llegado,
el viento quedábame a deber
noticias siempre

siempre

Ahora lo recuerdo

gafas, tazas, cartas,
humo en tus besos,
un guiño desde otra realidad,
plenitud,
labios secos noches largas,
un halo de humo en tus besos;
recuerdo hojas secas,
recuerdo un graznido y ulular
ante la vana ventana, siempre

sí siempre

Ahora lo recuerdo

una figura desdibujada;
cada chakra en sintonía,
tu imagen tu piel tu aroma,
volver a nacer
cada cuanto un a lo mejor siempre sí,
probablemente sí
adivinada estabas de antes

sí claro

Ahora lo recuerdo

yo esperaba y no llegabas

y era noviembre

Movimiento Ocular Perpetuo

2009-11-27T08:19:00.000-08:00

Hoy me olvidé de despertar,
soñé que lo hacía
en el baño agua en la cara
soñé que me miraba en el espejo
mas al que miraba no era yo

párpados aletearon trémulos
como queriéndose encontrar
ya remonta y divaga uno
cuando casi quieto el otro delira
entre lagañas enclaustrado

un zumbido retumbó telefónico
en mis dos oídos ajenos,
número desconocido:
una voz de hace otra vida
encriptada en ceros y unos;
nadie en casa

soñé que el día se mesmerizaba
y alguien que no era yo
recogía los pedazos del sol
junto a la ventana,
alguien que no era yo decía aquí estoy
y aún el día se mesmerizaba

soñé incendios en la sala
donde decenas de libros y años de historia
crujieron al calor de la muerte,
sus solemnes cenizas guiadas
por corrientes de viento

soñé qué coincidencia
volar y en la lengua llamas
en lo bajo escaramuzas
cuentos de palabras,
volar y en la madre astral:
caer

soñé que escribía esto
soñé que lo hacía
pero yo no era yo;
hoy me olvidé de despertar

CPU TA (clausura RCA 09)

2009-11-16T12:52:00.000-08:00

Ni jota

2009-10-27T21:46:00.000-07:00

cuarta de noche
tripa pal allá
serio serio
sepa la luna
caja con cartas
equis al cubo
tinta la boca
llanta por tres
hila y deja
y pleito y uña
sordo sordo
beso y negra
placebo de soda
para venia
de un cuanto
santo y pela
se la mea
quiste así sea
suelo y derecho
pugna con vela
donde
suena la hache
canta de sobra
saca la mota
obra de dios
pinta de tigre
dedos di dos
tala la ceja
truena y la pelas
y cala la mala
y sólo ante el antes
solo se sienta
de todo y de nada
y ni jota

Ouroboros

2009-10-16T08:57:00.000-07:00

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de olas,
un acorde de luz que no conoce
límites, ya que cada ciclo
es sólo reflejo
de su anverso directo;
inabarcable como dos espejos
que se encuentran

más allá
adonde se pierde la vista,
en tanto que palabra,
soplo, atisbo,
se esconde ajeno el núcleo,
no por falto de dirección
o de pulso,
sino ausente de entendimiento,
tan insubstancial como preguntarse
de dónde tanta pregunta

el cero se traga a sí, revelando
el centro exacto de todas las cosas,
la resonancia sideral,
por eso es que tiembla,
por eso es que emergen chispas,
por eso el llamado de los eones
a despertar;
la consumación a la vuelta de la esquina
infinita

ya parten del cerebro círculos
concéntricos,
se estiran hasta converger con cierta
pulsación cosmogónica,
una frecuencia efímera,
una coordenada descrita
por una mano
de la cual soy sólo átomo

enclaustre entre universos
donde un guiño del destino
afirma no estar allí:
nadie sabe
ni sabrá
efeméride o pacto alguno
que revele el sentido
de este lento caer de gracia

inaudito ante el caos
en el orden el en desorden, es
sólo la vorágine que pasa y se alimenta
cuando de pronto
x número mágico indica:
derrumbe,
un comienzo de nuevo

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de óvulo

Blasfemitis en Adversario en el Cuadrilatero

2009-10-09T07:34:00.000-07:00

Esto no es un poema

2009-09-30T11:48:00.000-07:00

Esto no es un simulacro de revolución
esta es una de tantas palabras que te explotarán en la cara
este es el hambre de los volcanes durmientes
esta es la vorágine que alcanza
estos son los restos que caerán sobre baldosas y tierra infértil
esto no es un pliego petitorio más
esto es el amante despechado que creías sometido
estos son los extremos del realismo
esta la culata que rebota contra tu sien tan segura
este es el falsete que habrá de despertar en plomo
estas son las raíces que terminarán por correrte
esta no es una maldita celebración, ¡carajo, no!
esto es un ataque al miocardio pos tardío
estos son los ecos del caos desgañitándose otra vez
estas las rocas que descalabrarán tus conquistas
esta la marcha que avanza en silencio
estos los deshechos de tus entuertos
estos sus rostros
esta su sangre
estos no son ni cien ni doscientos años, qué va
esto viene desde atrás
esto es uno de esos esqueletos que se olvidan en el closet,
un fantasma empeñado en volver a la vida
esta es la paciencia de una bomba

esto es de parte del inocente que se pudre en la cárcel

esto es de parte de la madre de la desaparecida

esto es de parte del niño que va a la escuela a escuchar mentiras
para regresar a casa a ver la tele

esto es de parte de los que no tienen casa a donde regresar por culpa de un misterioso contrato

esto es de parte de la viuda del soldadito que mandaron a la guerra

esto es de parte del sometido que no tiene voz

esto es de parte del recto del interrogado por cerdos

esto es de parte de tu primer nieto sacrificado

esto es de parte del águila que aparenta caer

este grito no genera impuestos
este verso sí aparece en el himno
esto ni se le acerca a sus salarios
este no es un artículo tal fracción tal de la constitución
esto no es una gráfica de su desempeño
esto no es un efecto óptico mediático
esto no es una onomatopeya de un disparo
esto va dedicado a todos los políticos y gobernantes
esto es un llamado a que dejen de chingarnos y vayan mejor
a chingar a su madre

Secuelas

2009-09-27T16:38:00.000-07:00

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
acabé con una ampolla,
mis lentes se rayaron,
el celular desapareció,
se acabó mis cigarros,
se chupó todo mi whisky,
le regalé mi chamarra,
pero la hice reír;
se veía feliz.

Me la cogí en la azotea de un edificio,
a kilómetros de casa,
se hizo de día y nunca paró de llover,
sus pezones eran blandos
y de un morado intenso,
sus dientes grandes como un caballo,
sí, un ojo estaba chueco
y su nariz era una bola,
pero se divirtió;
gritaba a todo pulmón.

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
me arañó gacho las nalgas,
un chupetón en el cuello que ai te encargo,
casi me arranca la oreja,
se llevó un mechón de mi pelo,
me laceró toda la espalda,
pero su aliento olía bien bonito:
a mujer.

The Kills - Tape Song

2009-09-21T13:36:00.000-07:00

Suerte

2009-09-19T02:56:00.000-07:00

Suerte que te animaras a escribir
Suerte que te haya contestado
Suerte que habláramos el mismo idioma
Suerte que sufríamos el mismo mal
y al mismo tiempo
Suerte que, al igual que yo,
sepas exprimirle el gusto
a la ansiedad
Suerte que mis palabras
logren hacerte cosquillas
Suerte que el lenguaje binario
se traduzca en imágenes
Suerte que, así como tus ojos,
tus pezones sean tan grandes
Suerte que leas tan bonito
y que tu voz sea tan golosa
Suerte que el tapiz de pelos
que me cubre por completo
te parezca cachondo
Suerte que tu nombre rime con candela
Suerte que me derrita
Suerte que la palabra cursi
no exista en nuestro diccionario
Suerte que Sabines y Cortázar sí
Suerte que también duermas tan tarde
y que dejes todo al último,
como yo
Suerte que aún no conozca tus defectos
ni tú los míos
Suerte que opines que mis caras de imbécil nervioso
son tiernas
Suerte que estés llena de sorpresas

Mala suerte que vivas tan al sur del continente

temporal

2009-09-12T09:20:00.000-07:00

los mocos
la tos
la lluvia
mis pantos empapados
las tareas pendientes
la lejanía
la pluma sin tinta
la crisis
los recuerdos
el recorrido solitario
el castañetear de dientes
la lluvia
la ropa sucia
las esquinas
las arañas
la falta de varo
la caca en mi zapato
la larga distancia
el frío
el caminar sin ver adónde
el hambre recurrente
los asaltos
los temblores
la lluvia
el lodo
las espinas
las epidemias
la basura acumulada
la renta morosa
el impuesto a la pobreza
los bichos en la panza
la escases de agua
las inundaciones
el crujir de tripas
la temperatura a 39 y medio
el caminar de subida
y bajo la lluvia

nada de esto importa,
nada de esto me define;
sólo mirar al frente
y con la frente muy en alto,
salpicando pasos

Magia, del disco Fuerza Natural, de Cerati

2009-09-10T10:26:00.000-07:00

Tal vez parece que me pierdo en el camino
Pero me guía la intuición
Nada me importa más que hacer el recorrido
Más que saber adónde voy

No trates de persuadirme
Voy a seguir en esto
Sé, nunca falla
Hoy el viento sopla a mi favor

Voy a seguir haciéndolo

Las cosas brillantes siempre salen de repente
Como la geometría de una flor
Es la palabra antes que tus labios la suelten
Sin secretos, no hay amor

Todo me sirve, nada se pierde
Yo lo transformo
Sé, nunca falla
El universo está a mi favor
Y es tan mágico

Voy a seguir haciéndolo

Me sirve cualquier pretexto
Cualquier excusa
Cualquier error
Todo conspira a mi favor

Visita guiada al Paraíso

2009-09-08T10:10:00.000-07:00

Escaleras abajo

en la comodidad de su sótano

se oye agua que cae,

cuando en realidad cae yeso

y entre su polvo palabras;

perfume de pétalos en la espalda.

El agua que antes se oía

ahora escribe premeditada

pequeños charquitos de humedad

que en Fa ya se chupa la aridez

del cemento,

mas el mensaje queda rebotando vivo

en cada cabeza o alma de espectador.

Lo que no rebota son nuestros sueños,

se quedan pegados al techo,

húmedos de colores

gotean ojos, oreja y nariz,

salpican plegarias.

Ángeles idos nos abren el paso,

a manera de broma

interpretan humanos con tal de

vernos sonreír;

ora arengan trozos de poesía,

al ruidunísono todos a la vez,

ora corean espacios blandos

confrontando posibilidades y gustos musicales.

Fuera zapatos,

después la merienda,

luego un momento introspectivo de comunión

presidido por una angelita que no habla

mas observa todo.

De despedida una ducha de espíritu,

un gracias por venir

vuelva pronto y hasta nuevo aviso.

Armagedón

2009-09-02T11:34:00.000-07:00

Huracánanos Madre Tierra
de una vez,
no veo para qué postergarlo más;
inúndanos ya de lava el porvenir
que al fin no tiene caso
del fin tratar de huir.

Madre recomendó
no apegarnos de más a las cosas.

Huracánanos Madre Santa
ya los videntes vaticinan iras divinas
y no hay nada que hacer
para redimir la ofensa,
la pasadez de verga,
las irreversibles mutilaciones
en pos del progreso.

Madre lloraba sin consuelo
cada vez que creíamos
saberlo todo.

Huracánanos Madre Puta
que no hay otra manera
de erradicar esta infección
que carcómenos la conciencia;
mándanos ahogar
por joderte repetidas veces
y no dar nada a cambio,
saca las garras,
tiembla.

Madre dijo que todos habremos de morir
y que esto es algo natural.

Huracánanos Madre Diosa
desbórdate escandalosa
en naufragios cataclismos
antes de devorarnos
con tu panocha irritada
sedienta de sepultar
nuestra triste historia
rerrepetitiva.

Madre siempre insistió
en la importancia de escuchar
a los que estuvieron antes.

Huracánanos Gaia Madre
antes de que arrasemos
con campos cielos y mares,
si después de todo
siempre puedes volver
a parirnos depredadores.

Madre advirtió que vendrían tiempos difíciles.

(Fragmento para poema colectivo palabracaidista)

2009-08-24T11:38:00.000-07:00

Y de repronto
una expectación carnosa en las tripas,
un uy que impide o anima el paso
según a cuántos pies del suelo
―va sin pensarla― nos alentamos
otros a unos en plano conjunto
al tiempo y a manera de rezo,
de coro a nonas voces
con paneo sononírico a prueba
de rebotes gachos y distor solar;
unos a otros y de fondo, desde la compuerta:
un azul cielo tirándole a negro
close-up a las nubes
paso en cámara lenta
un uy ante el vacío
sonrisa atónita
salto a:

¡vieeeeéntos!

sac de mal de mer

2009-07-06T11:47:00.000-07:00

¿aterrizar???
pero…
yo no sé aterrizar
de decirme cómo nunca nadie
se tomó
la molestia,
y a los que lo intentaban
no les entendía
o les perdía en el aire

sé despertar,
y aun eso me cuesta
un esfuerzo transoceánico;
de volar cuento con un millón de historias
que a nadie interesa escuchar,
mi itinerario aleatorio de viaje,
una indiscreta caja negra,
las cicatrices de mil y un turbulencias,
crónicas y paravoladas
e hileras e hileras
de asientos vacíos

no es que no lo haya intentado
pero eso de aterrizar
me provoca mareo y el mareo
me provoca nauseas y las nauseas
me provocan una fuga estrepitosa de combustible
y ánimo de vuelo,
y ni hablar de cómo
me baja la presión
cada vez que lo intento

además en el aire es más sencillo
capturar parvadas de parábolas
y plalabras cadabras
es más sencillo
navegar el espacio
no hay tanto tráfico
es más adrenalítico
es más sencillo
dejarse llevar por las corrientes
aéreas y etéreas
planear al azar
visitar a la luna
es más sencillo
y más volátil

por eso vuelo
por eso emprendo vuelo
de nuevo
yo que ya me disponía
a dejar el cielo
y rentar mis alas
pero no,
yo no sé aterrizar
ni poner los pies en el suelo;
me queda suficiente combustible
y horizonte
y la amarga paradoja de que
decepcionarte en inglés
se dice let you down

El muy sano ejercicio

2009-06-06T22:48:00.000-07:00

El muy sano ejercicio de correr las cortinas
de la realidad
de vez en cuando
y así encontrarse
con uno
y de paso
la venida de los Dioses
en los labios mágicos
de una venadita que hace llover
y de paso
llorar
y de paso
el eco de una serpiente en espiral
que se repite de piel, piel;
el sonsonete activo
de una lengua bípeda
que te acaricia los nervios auditivos
como relámpagos al sol
como millares
y de paso
medusas caen
burbujeantes de felicidad
y rezos antediluvianos,
carismáticas al rozar
cada fibra a flor de piel
y al colorear los bordos espacios
de un verano que nunca terminó
de terminar
y de paso
el caer de mandíbulas y sílabas y boca
ante un frío envolvente
de átomos y átomos de espacio
entre cada luna
entre cada preciso momento
de eternidad distorsionada
y de paso
el azogue de veintiunmil
puntos repentinos de luz
contra el espejo retrovisor
de una vida
que vemos
pasar
interestelarmente,
cuando de paso
el paso frenético
que se da siempre antes de
cada salto al vacío.

Locución insubordinada

2009-05-23T09:10:00.000-07:00

hizo dijo fue
así en pluscuandescompuesto
así sin tino
hizo dijo fue
caray
y yo en mi represente perpetuo
escarbando cual si hubiera hubiera
género común
especímenes
determinantes posesivos
cual mis sus tus
aijoesu
mi mi mi mi
cobrando
culebriando
así en gerunchundio heptario
cómo no
no formas no impersonales
hizo dijo fue
así tal cual
en mortema de modo cerebral
sin excepción al caso
jugándole al biinfinitivo,
y que se van de largo las intersecciones
―recurrentes perrífrasis
de irse uno mucho a la chingada―
que de quien que de
ante imperativo desperfecto
qu de ratán
ah bárbaro
ante bajo con contra
con chingos
yo yo yo yo
todo yo
siempre yo ultradisyuntivo;
el otro elemento desustantivado
que pulula por ahí
adversativo
aunque pero tras pero
se comporte tácito
asegún se apresente el futuro
o diptongue la santa madre ponética
y fue así
con sangre entró
hizo dijo fue
hizo dijo
y fue

Pandemónium

2009-05-04T02:11:00.000-07:00

Esta ciudad se está cayendo a pedazos,
la ciudad como centro mismo de la Tierra, claro
como ombligo,
luz color de piedra
en un parco morir del día;
desde mi ventana observo
el principio del fin del principio del…
la muchedumbre se dispersa,
a lo lejos sirenas arrullan el atardecer
de pronto esta ciudad deja escuchar su eco,
estado masivo de shock,
cultura del pánico.
Los “hechos” a todo color
por el noticiero de las ocho:
“todo bajo control”
“nada nos protege”
algunos sospechan del gobierno
otros de los tacos de trompo,
debate en torno al número exacto
de muertos,
las contradicciones de los portavoces
sin cubrebocas,
estadísticas revelan
grandes oportunidades para los sobrevivientes
(una falsificación más del tiempo,
cortesía de nuestros patrocinadores)
da más miedo pensar
en lo que vendrá después,
la cortina de qué,
tal vez los cerdos…
esta ciudad se está cayendo a pedazos
y nadie se ha preguntado
si a las ratas por igual
o sólo a la gente de la calle.

2009-04-26T23:12:00.000-07:00

Surquen sordos destellos
candores aparte
no callen
suelten magia
reverencias a un lado
no crean siempre lo que
la caja dicta idiota
surquen vuelo caigan
surquen
despabilar cuantos hoyes
se aposiblen
antes
de que sea aun más tarde
surquen males prontos
mareas de incertidumbre
denles mate
jaque al rey
canten mentes rebosantes
de otro mañana
diferente al de ayer
no el mismo de hoy
sobra
surquen suave aves
cabrioleen alto hacia el éter
batan chances de alas
y demás absurdos,
pesimistas atrás
rompan barras fierros
dónde quedó dios
quién dijo yo
piquen turbios tabiques
hasta darle al meollo
de un orden que se dice a sí
no más
ígneos súpitos de repente ya
redestácense de nuevo
nada de que ya mero
el cosmos espera
el cosmos espera
el cosmos espera

Agreste bipálido

2009-04-15T10:04:00.000-07:00

Por aquí no pasa nadie
sólo aves y reses
venados y víboras
a veces osos
y yo,
pero yo no cuento.

Pasa y pasaba
no ya el tiempo
sino mareas de aire
en donde viaja el eco
de los gritos
de los niños
del pueblo vecino.

No pasan ni carretas
por donde antes a caballo
mi abuela;
el camino ya se ha ido
una plaga mermó la flora
a cierta hora pasa la luna
y la lechuza no ulula.

De noche pasa el miedo
entre ramas muertas
y flores secas
pasa canta que canta
donde antes quizás mi abuelo.

Cerca pasa un riachuelo
donde de niño jugaba
pasa y año con año
escatima su cauce
pasa y ya se fue.

(una vez pasó un huracán
y otra vez un incendio)

El más viejo de todos los pinos,
al que religiosamente visito,
me dice
que todo de maravilla
que al fin hay nuevos pinos
pinitos
justo a sus alrededores.

Mas no falta mucho
para que pase por aquí
una planta que termine
de exprimir a esta tierra.

Nodo pronto

2009-04-02T23:55:00.000-07:00

Equinoccial ante la debacle
respiro hondo
cierro ojos
giro y empiezo otra vez
listo
giro y me vuelvo a perder
sabedor
equinoccial ante la escases de tiempo
poblador de ecos crasos
solos
me tupo de analgésicos
y entre humo encuentro
la forma de respirar
equinoccial ante las circunstancias
más adversas
floto
giro y me dejo llevar
derivo
giro y etereofónico
equinoccial ante los recuerdos
agudisísimo miro
serio
cómo se revuelven
y hacen glup
endevanezco estentóreo
pronto
equinoccial hasta en ayunas
cobro quiebro un varo
rescato
giro y bebo y brindo
por aurorear de nuevo
equinoccial ante el precio
de vivir de esto

equinoccial ante el final

Blasfemitis

2009-03-26T11:17:00.000-07:00

no hay nirvana para mí

cuál puta paz espiritual

exactamente qué mantra o salmo

cuántas aves marías entono

qué canal cristiano sintonizo

cuál santo me salva

no hay nada

que L. Ron pueda hacer ya por mí

no hay magia o autoayuda

que apacigüe esta tragicomedia

este rotundo absurdo

no hay iluminación en mi alma

no me consuela el opus dei

la madre teresa no me inspira

ni las cabezas de diez peyotes

ni los cuentos de joseph smith

no hay voto que desvanezca el ansia

la virgen ya no me pela

y me cago en la lengua del papa

no hay nirvana para mí

lo supe desde que medía uno quince

y asistía al catecismo;

en la privacidad de mi mente

le mentaba la madre a dios

todos los domingos

sólo para ver

si me fulminaba un rayo

que alcanzara de paso

a la méndiga monja

no, no hay fe

no hay providencia alguna

no veo fuente new age de energía

o cabalístico misticismo revelador

sí crueldad enorme

sí odio y furia

fascismo en todas sus presentaciones

chingaderas varias muchas

y ni hablar de injusticias

o bombas

no hay profeta que me convenza

―maldito desde los albores―

no hay Alá, Iahveh o Rá

con el cual enlistarme

ni siquiera algún anticristo sectario

o santero que me encoja la cabeza

vipassana no me suena

jesuscristo no me entiende

buda no me late

por lo mismo no hay nirvana para mí

mi única armonía

está en escribir mamadas
como ésta

Aquí las noticias

2009-02-24T13:00:00.000-08:00

Sube el valor de la desgracia
con los años
y un peatón pequeñito
lucha por hacerse entender;
lástima de postes y semáforos.

Suben los índices de superficialidad
y un peatón, pequeñito,
agitando los brazos
cae sin remedio en cualquier cloaca dada,
lucha por subir de nuevo
y sin saber es la viva imagen
del alza a la esperanza.

Por suerte, también el caudal del caño
va para arriba
pero ya inmerso en los desechos
y ya éstos amenazando reventar
el límite de sanidad pública recomendado
por la Secretaría de Salud,
el peatoncito queda con sólo dos opciones:
nadar
o chingar a su madre.

Sube la exportación de bienes homosapiens
y una dulce peatoncita
queda atrapada en la frontera
entre el Mañana
y el Nunca.

Sube también la libre competencia de vandalismo
y ante las circunstancias
nuestra peatoncita se ve envuelta
en tremendo escándalo sexual
que involucra a un cabo, a un capo,
dos meses de embarazo
y un cheque rebotado.

Por desgracia sube el precio y sube el precio
y sube el precio
y con ello las medicinas
y en un lógico arranque
la dulce peatoncita
se deshace de su carga
que subía y subía de peso.

Sube la cotización de la moral
y así la peatoncita queda marcada
de por vida
como una cruel asesina.

En otras noticias:
la presa que construimos para contener
la creciente subida de mierda nacional
ya presenta grietas considerables,
al parecer el contratista no existe,
nunca existió
o usó un nombre falso.
Los expertos vaticinan un desborde inminente
lo más pronto posible.

El consejo de este su reportero:
consígase un traje de buzo
y por favor
trate de ya no cagarla tanto.

Zozobra (Pensar México)

2009-02-04T12:47:00.000-08:00

Ave Fénix

2009-01-26T09:32:00.000-08:00

Me levanto me caigo y me vuelvo a levantar
pienso patino vara aguanto
y si a dios se le duerme
pos no hay bronca
igual me vuelvo a levantar
camino avanzo dudo del destino
me detengo soplo y pregunto al viento
los pronósticos de tormentas
pero el viento me tumba
miro de abajo razono y enciendo inciensos
busco remedios atoro meto saco
camino camino, pero
el tapete me tumba
la cama me tumba
ahorro gasto pierdo
como ahorro fuerzas y canciones
para días muy imposibles
y así disponer fondo de ricos telares
en tonos y colores
mas las letras me tumban
me tumba la poesía y me tumban sus silencios
me deshago en grito corro
inhalo exhalo pienso dramas
fantasmas quimeras y cocodricíclopes
que luego vuelven para envolverme y, sí, claro,
para tumbarme
pues me tumba el vacío
me tumban los ciclos
me retumban las alas
caigo
me levanto
en armas cada cien años
aferro lucho la sed
del que elije el desierto
para así alimentar al sol
y florezco retoño y me sigo de siglo
pronto a la siembra
más pronto a la pizca
y sin embargo
el hambre me tumba
la ciudad me tumba
las leyes me tumban
la historia me tumba
me tumban los números
me tumban las máquinas y ciertos recuerdos
y aun así sigo y directo
me limpio la sangre
cicatrizo
limpio polvo planto cara
y me sostengo y que venga el viento
y todas sus tormentas
pero las esquinas me tumban
al igual que las agendas
las llamadas me tumban
la falta me tumba
las reglas me tumban
la tierra me tumba
la hierba me tumba
los adioses y las flores
también me tumban
los huesos me tumban
la espera me tumba
y a pesar de todo siempre
de cualquier tumba me levanto y me vuelvo a levantar.

Preciso sortilegio

2008-12-01T11:01:00.000-08:00

La acción sigue al pensamiento
ergo
la magia
y así asciendan corolas de humo blanco
y así vuelva el ser amado,
las mascotas muertas,
éxito y dinero:
tres clavos de olor
una pizca de falta
cinco granos de fuerza de paquidermo
y un mensaje a la pitonisa de Endor
y así revélase la secreta doctrina
y así el alivio a todos los males
y así el derrumbre de la antítesis:
L-Carnitina, damiana y azar
un tanto de inositol
hasta orinar fosflorescente
(eche ojo:
de más de algo puede resultar fatal)
Y así en cámara rápida:
Asmodeo Éfeso Sepher ha Zohar
y así Rey Xisuthros levante su astrocaldeo
y la isopsefia memorizar
YA
el misterio del dualismo
de la energía cósmica
y repalabrar cornicabra, SÍ,
repalabrar
los procesos secretos de la necromancia
necromántica
y así estar preparado
hacia el elixir
des las Tesmoforias y hierogamias
orgíacas
y así ascender sobre el rival
y así mesmerizar el cernícalo magnetismo
YA
y augures y arúspices encadenadlos
con un hilo negro
mientras se repiten endecasílabos
neurosatánicos
para burlar a la muerte
(todo con seriedad, don
aquí no hay juego)
y así volver del más allá
por medio de procederes y pases
mágicos
y así quebrar el hermetismo:
cuatro almas de rosas darkis
una media de toloache
magnetos magnetos magnetos
filtros y alexifármacos
libaciones talismanes y amuletos
purana ara mantram veda
Tao y Dao en uno
abraxas
abracadrabra
y así Lovecraft
Agrippa, Alister y Orfeo
y el resto de los terafim
estén de tu lado
y así el equilibrio desde
la quinta esencia
la masmónide
la cara Lujuar, Aménufar,
el inefable Pratamantis
SÍ, todo
todo mientras se reza
desde el olvidado panteón de los dioses
dos y uno
dos tres y uno
Tao y Dao
entre sesentaiseis
por dos por dos por dos
por mientras se goce de luna llena
por cuanto acuda presuroso
a nuestro auxilio
―simples almas sin ojos
sin independencia―
y que se oiga
que se oiga recio
el canto de malabares egipcios
pseudoteutónicos
y tónicos para el arranque
de todo cuanto una vez fue
y será

¡Anufar Anufar
Anufar Glunglún!
y así conmemorar
y así recobrar de oscuridad
del silencio de los rosacruces
¡Oh alma ama!
asciéndenos,
danos consumación
y nuevos pecados que comer
y así y así y así
despertar

El epitafio de los poetas

2008-11-03T09:50:00.000-08:00

Eran las seis de la mañana
cuando se registraron los hechos;
una despiadada banda de malhechores
tomó por asalto
una importante librería
del centro de la ciudad.

Los libros, acorralados en una esquina,
castañeando las páginas,
sólo encontraron una alternativa
a tan terrible situación;
el primero en ponerse de pie,
muy propio él, fue Miguel de Unamuno:
Al secuestrar, secuestrador, quedas preso
de tu secuestro,
mas así te escapas del peso
de tu pronto arresto.

Los asaltantes se miraron entre sí,
enarcaron dudosas cejas
y procedieron a darle un cachazo
a don Miguel en plena oreja.
“No sea mamón” dijo uno de ellos.
Indignada ante la fiereza de los forajidos
Sor Juana se levantó y exclamó:
Dime, ofensor rapaz,
ofendido de mi desgracia,
¿qué ha sacado tu jactancia
de alterar mi firme paz?
que aunque de ofender capaz…
pero antes de que pudiera terminar su verso
aquéllos la despojaron de su hábito
y comenzaron a ultrajarla salvajemente.

Acuña, su alma ofendida a más no poder,
ante tal desdicha
arrebató a uno el revólver
para pegarse un tiro en su propia sien.
Por un momento casi eterno
hubo silencio…

Desde el fondo se oyó la anciana
y ciega voz de Jorge Luis Borges:
Cuando los transgresores se hayan ido,
cuando la ley los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
Lo cual llenó de brío a García Lorca,
quien envalentonado de tono suspiró:
A las seis de la mañana.

Eran las seis en punto de la mañana.

Lo demás era muerte y sólo muerte
a las seis de la mañana.

El viento se llevó las palabras
a las seis de la mañana.

Y una oreja con sangre desolada
a las seis de la mañana.

Las heridas quemaban como soles
a las seis de la mañana.

¡Ay qué terribles seis de la mañana!
¡Eran las seis en todos los libreros!
¡Eran las seis en el área de poesía de la mañana!

Inamovidos por sus bellos vocablos,
fríos y atroces
lo desnudaron y violaron ahí mismo
igual que a Sor Juana.
“¿A ver quién más, quién es el bueno?”
amenazó uno de los asaltantes.
Cortázar no dijo nada
se mantuvo en un silencio rebelde
mirándoles con dureza,
pero Calac Y Polanco
andaban por ahí, paseándose
la matera aún humeante,
y ante tanta bajeza y crueldad
comentaron entre sí:
―Vos fijate, Polanco, qué tipos tan más croncos― dijo Calac.
―No, loco, si se ve a leguas que son unos grandísimos petiforros, mirá que hacerle eso al pobre de Federico, él tan pacifista, che― dijo Polanco.
―Y yo te digo que no, que son croncos, basta mirarles esa mirada tan cejijunta, ¿viste?― dijo Calac.
―Aun así, de todos los que conozco, usted es el más petiforro.
―Y usted el más cronco.
―Y usted el más petiforro.
―Usted me toró el zote― dijo Calac.
―Yo se lo toré porque usted me motó de cronco…
―¡Bueno ya! ¡Chinguen a su madre los dos!― terció uno de los asaltantes
y de dos tiros los mató.

Bolaño, que sentía un especial cariño
por aquellos dos cronopios, asestó:
Recuerdo que Huerta me lo decía
y no presté atención.
Ahora estamos en la librería de la muerte
y no hay nada que podamos hacer:
el espacio es una paradoja.
Aquí no puede pasar nada
y sin embargo estamos nosotros.
Apenas robots
Con una misión sin especificar.
Una obra de arte eterna.
“Voy voy voy, bájele de güevos, güey,
¿muy chingoncito, no?”
dijo el más robusto de los bandidos
y de un sopetón le tiró de la boca
el cigarrillo.
Roberto… Roberto alcanzó a propinarle
un jab en la mera quijada
antes de que le tronaran el cráneo
a cachazos los maleantes.

Murió como un héroe, exclamó
un juglar sin nombre.
Mientras tanto, Gonzalo de Berceo
rezaba muy quedo desde su esquina:
El señor que non quiere muerte de peccadores
mas que salven las almas, enmienden los errores,
tornó en estos enfermos de mortales dolores,
que era decebido de malos traidores.

Pero los asaltantes ni caso le hicieron;
miraban retadores a Nicanor Parra,
quien resentido por la muerte
de su compatriota y adivinando su similar suerte,
se dirigió a ellos en tono burlón:
Antes de despedirme
Tengo derecho a un último deseo:
Generoso abductor
quema mis páginas
A pesar de que fueron escritas con sangre
No representan lo que quise decir.

Uno de los asaltantes le contestó:
A ver a ver
tú que eres tan güevudito ven pacá
¿tú te crees que hay libertad de expresión en
este país…?
―Hay― dijo don Nicanor
ay
áááááy!

Atónitos los presentes enmudecieron
sólo uno,
viejo conocido de la desgracia,
tuvo el valor de levantarse una vez más
y gritar:
Serán los narcos de bárbaros Salinas;
o los heraldos negros que nos manda la PGR.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún poema que en la puerta del horno se nos quema.
Y el poeta… Pobre… pobre!
vuelve los ojos locos, y todo lo escrito
se empoza, como un charco de pulpa, en la página.
Hay golpes en la muerte, tan fuertes… Yo no sé!

“¿Y si no sabes pa qué chingados te levantas, cabrón?”
dijo el que parecía ser el líder.
“A ver si ya se dejan de mamadas.
Nosotros venimos
por el libro de la chava de Rebelde
pa revenderlo en la Lagunilla;
así que ya no se hagan pendejos
y dígannos dónde carajos está.”

En ese momento
los libros se cerraron
y no dijeron más.

de dos

2008-10-24T12:04:00.000-07:00

yo fo ya Fa
tú te la Mi
tú te la se
te la me ti
lo sé yo sí
sí lo sé sí
tú no no no
y da le fo
no ya en Fa
yo fo yo la en su pa
no ma
que me si da, ca
le di y le di en su pa
y pa pa pa pa
que se La su Mi
en Do
yo te di y
tú te me ay
Fa La Si oh sí
haz me a sí, pa pi
la me me
ve me y
sí que te vi, re ca
yo te la mi y te la me
y tú te pi en mi pe
y yo va
ma mi en Do que no hay ma
ni fu
sí ea ea
ái te va mi Fa
et al
lo sé que te sí
si yo te vi y oí
tú te me ma
ne ne
sí sí
ah
mi pi en tu ñu
ah mi pe en ti
ah su ve ya va
Sol te la te La
en el no
en el ay
y tú te la re me ti
en tu di vi
no yo
tú oh sí sí
ya me me de ahí
de ya de di
en el tu se
no un Si Do en tu pa pa
ya me
ya
me ex
ya me ma
ya va pa ya mi uh
mi pe en la
ya
ya me vi en tu oh oh oh

Casualidad de un encuentro

2008-10-01T13:57:00.000-07:00

Ella se conjugó con marzo y una larga serie de decisiones mal tomadas. Cuando le pregunté de dónde era me contestó que de una película. Quise pensar que se trataba de una broma, o del efecto del micropunto morado, pero en su rostro se leía una seriedad reptílica que me disuadió de preguntarle de qué año. No me quise arriesgar a que se ofendiera. Me hubiera quedado solo, apartado del reven, mirando al horizonte como pendejo, como siempre.
Al principio me pareció increíble que me dirigiera la palabra. Pensé que tal vez ya me había tronado el casco por completo. Pero al parecer era telépata, pues contestó que no, que no estaba alucinando, que era real. Para comprobarlo me hizo pasar un dedo por su fría piel. Todos mis sentidos activaron sus alarmas. Y yo callado, como pendejo, sin nada más interesante que decir que “¿y….. de dónde eres?”.
No recuerdo qué otras estupideces le dije, mi atención recaía enteramente sobre sus ojos negros, su piel tersa y escalofriante, su sonrisa tan a la Gioconda, la manera en que parecía entenderlo todo, y, sobre todo, en tratar de recordar en qué película la había visto antes. A pesar de ello, por alguna extraña y psicotrópica razón, no paraba de contarle, con todo lujo de detalles, cómo es que había llegado desde Matehuala hasta allí: a esa fiesta equinóccica a escasos metros de las pirámides de Teotihuacán.
Ella sólo asentía con la cabeza, parada sobre una roca, escuchando. Parecía esperar su turno para hablar.
No hay manera de expresar la sensación que experimenté cuando dijo que yo era único, que no tuviera miedo, que este monstruo de ciudad me protegería, siempre y cuando fuera a rendir tributo y sacrificio a la pirámide del Sol.
─Te están llamando ¿no es así? ─me preguntó─. Escúchalas.
─¿Me acompañarías?
─No puedo.
─Pero… Si me voy de la fiesta mis amigos se largan sin mí, y no sé cómo regresar a mi casa desde acá.
─No necesitas casa.
─Pero…
─No necesitas nada. Sólo haz lo que te digo.
Su mensaje se asentó en mi psique; no sólo fueron sus palabras, de alguna extraña manera tenía la capacidad de decir más de lo que hablaba, como si transfiriera información por medio de sus ojos. Bluetooth psicobiológico.
En un estado de somnolencia hipnótica pude ver cómo se alejaba lentamente por entre las rocas. Mis ojos fijos en el vaivén que dibujaba su sugestiva cola. Quise detenerla, acariciar su rostro, preguntarle si la volvería a ver, pero ya sabía la respuesta.

Llegué a la Avenida de los Muertos minutos después de que saliera el sol y el lugar ya estaba repleto de gente vestida de blanco. A lo lejos se escuchaba el eco de tambores. Un penetrante aroma a mirra se mezcló con los últimos efectos del micropunto y mis temores y dudas desaparecieron.
El viento matinal me golpeaba la cara sobre la pirámide del Sol; aún podía escuchar su voz siseante dentro mis sienes.
Hice lo que ella me dijo: tomé al primer niño que encontré y lo lancé por las escalinatas. Nadie me escuchó cuando traté de explicar que nuestros Dioses estaban hambrientos. Nadie me escuchó dar las gracias a la sabia lagartija mientras mis miembros eran lanzados por los aires y mi sangre bañaba el centro de la pirámide del Sol.

Nocturno a Isinbayeva

2008-09-08T20:54:00.000-07:00

Yelena Isinbayeva

Quién fuera grava de pista de grava
para besarte la tu suela
de tus pinchantes spikes,
sentirte la brisa
escucharte el animal.

Quién fuera cera Yelena
para embarrarse sobre tus palmas,
aferrado por entre tus comisuras
de tus venas
y así sintonizarte
el tu sistema nervioso
mientras saltas brincas vuelas
celebras.

Quien fuerra barra transversal
o colchoneta
o pértiga
pa probarte Isinbayeva
tu sudor adrenalítico
a la hora de caer.

O quién fuera medalla de oro
para golpetear contra tu pecho
y sentir cómo se hincha
ante las notas de tu himno nacional.

O quién fuera ese mismo sudor
para colarse en los colores
de tu bandera oh Yelena.

Oh Yelena, o quién fuera por ti mirado.

Oh Isinbayeva llévame al sinsuelo
no seáis gacha
invítame de tus olímpicos ojos
oh Yelena lléname de lágrimas de victoria
te comparto mi duelo con la gravedad
deshágome pa caber en tu gloria
oh Yelena o si no de perdido
oh Yelena llégale a mi garrocha

te invito.

Desatino matutino

2008-08-30T12:30:00.000-07:00

De nuevo otra vez las cobijas me ganan
―me faltan las ganas―
reacomodo la almohada y
con un hechizo burlo al alba.

Ya habrá otras mañanas
para acudir a laborar,
otros amaneceres
en la ventana de un pesero con lagañas,
ya habrá otros empleos,
otras maneras
de involucrarme con el sistema.

Ya dirá la vida
si cesan mis altas horas ontológicas,
mis lentos despertares oníricos,
o ya dirá la suerte
qué me depara el turno matutino,
mis mañanas dormido
o mis veladas con los libros.

Ya dirá la vida
si lo mío es el trabajo muy temprano
o mi despido es una pista.

Por lo pronto hoy ya no llego;
hoy mejor me disculpo
y continuo leyendo.

Tanatologismo

2008-08-24T13:39:00.000-07:00

Me quiero morir
y no es por dolor o cansancio
no es que esté harto de la vida
ni mucho menos,
ni siquiera es por seguir a alguien
o porque no quiera llegar a viejo,
no es por escapar
o porque necesite salir de aquí,
no es porque crea que a todo
se lo va a llevar la mierda
ni porque nadie me entienda,
no es que me siga el fantasma romántico
del suicidio
o porque quiera pasar a ser leyenda,
tampoco es por falta de felicidad
o por hastío o por depresión
sencillamente
me mata la curiosidad.

Para decirlo de nuevo

2008-07-23T21:52:00.000-07:00

Para decir amor tendría que invocarte,
enamorarme de la ausencia
y perderlo todo otra vez
en un leve respiro,
tendría que correr veloz por las escaleras
imaginándome que abajo
ya me esperas de nuevo,
sentir el corazón golpeando
contra las paredes del alma.

Para decir amor tendría que rezarte
y disecar esa hora de la mañana,
blanca, emancipada del mundo,
tendría que seguir esperando
como un fantasma que sufre,
invocarte con cada lluvia
y retratar los colores revelantes,
ofrecerte mi suave martirio.

Para decirlo bien, como fue, como es;
habría de montarme en la cola
del próximo cometa que surque por estos rumbos
y gritar fuerte tu nombre
para bautizar las estrellas
y las lunas de un soplo,
indagar en lo más recóndito de la noche
que vuelve al humo tu aroma,
renacer de nuevo mil veces en ti.

Para decir amor tendría que olvidar
el significado de cada otra palabra,
mas, triste, sólo en tus brazos
acaece el fenómeno
y sólo en tu ausencia florecen
a torrentes, como lava por mi pluma,
Así.

Como lava ardiente que imita el sonido
de tal o cual palabra.

Así...

postales ibéricas

2008-06-23T11:47:00.000-07:00

a pie en Sevilla maletas y cajas de libros
de seis a seis con hambre con sueño
estación de atocha
vuelo diez horas y más DF-Madrid
hasta la madre de monjas y luz sin
sombra
Barcelona Gaudí y que nos agarra
la lluvia
de vuelta a Madrid
porvenir de pernoctar dudoso,
coño,
Punta Umbría culo de España playa con frío
y sin hache
y editores de corte independiente poetas fonéticos visuales
libros, revistas, performances y acciones
de sur a norte en tren
vagón dormitorio/chiste de Polo Polo:
iban un español, un argentino, una etíope
y dos mexicanitos
barrio gótico iglesias estrechos callejones
los paraguas un mero adorno
lonches de a dos euros con cincuenta céntimos
de desayunar tapas y tapas
a pie en Madrid maletas y más cajas de libros
la espalda hecha polvo
y que nos roban el diablito en Sevilla,
chale,
sin bocadillos, sin pilas, sin ánimo
extraño

arranque

2008-06-13T00:53:00.000-07:00

Hoy voy a empezar
por decir
que no hacen falta más
excusas y mentiras
tradiciones y sospechas
para decir
que de la orilla al vacío
hay mero medio paso
hay vértigo y confusión
hay nauseas
hay señales
hay cierta timidez
un tanto de desidia
hay motores imprevistos
el recuerdo de una coma
de una chispa
hay olvido
hay diluvios
hay un ánimo nervioso
expectación
hay algo de valemadrismo
hay sueños, claro,
y también mapas al inconsciente
como en todo cuento hay héroes
escritos profecías
uno que otro aplauso
a lo lejos
hay búsqueda
hay arrojo
un sincero ir en contra de todo
de todos
un comprometido ejercicio de locura
y valentía
un dejo de dejadez
el arraigado deseo de aventuras
hay azar
hay suerte
hay puertas
hay misterio, miedo y sorpresas
hay valor
hay una voz
hay dos
hay tres
hay impulso
hay anhelo
hay alas
hay cielo

Predisposición al pozo (en vivo con los palabracaidistas)

2008-06-06T13:56:00.000-07:00

Son pueril

2008-05-27T23:37:00.000-07:00

Escribo en exceso el ritmo de los sueños de los niños
que recuerdan al ojiabrirse despertando modorrados
una canción tiktakeando en la cabeza, tik tak tik tak
izquierda derecha izquierda derecha, tik tak tik tak,
las horas que faltan para olvidarla se nos harán días
antes de hacerse años de nuevo; ritmo primigenio
marchando al olvido difuminado desvanecido en vano.

Es triste y es verdad; una especie de marcha inevitable
que parece enfermedad, tik tak tik tak, corriendo fuerte
hacia los vacíos enterrados en lagunas de la mente
que creciente crece y crece, no de derecha a izquierda,
no de arriba abajo ni abajo arriba, sino simplemente
hacia fuera no adentro, lentamente con el paso
no de mal baile sino sin ritmo, lento paso de los años
pasando pesados al viejo pasado enterrado con hartas ansias
de ancianización, moviendo la cabeza lento más lento.

No aprendemos, enseñamos vanidosos centrando el ego
odioso en inseguridades regulares hasta ir perdiendo
el tik más tarde el tak, sólo resuena lejos a lo muy lejos
el eco de canciones de arrullos; rru rru rru rrú rru rru rrú
ritmo de cuna, izquierda derecha izquierda derecha, tik tak,
hasta perderse irremediable el orden del caos primero.
El deber de crecer se acrecienta a velocidad alarmante,
irremediable olvido del ir gateando, caminando, corriendo,
cada vez más rápido; el futuro se nos dice es nuestro
pero el futuro nunca nos espera, nos borra el ritmo
caminando los minutos incautos más rápido más rápido
y las horas van perdiendo su sentido por el simple hecho
de ser nombradas y contadas, y las risas nunca volverán
a ser tan fuertes y puras, y los años nunca volverán
a ser tan largos como antes cuando no había prisa;
adiós al ritmo inconsciente, tik tak tik tak, hipnótico alucinante, tik tak
tik tak tik tak

Sera Fin El

2008-05-13T11:11:00.000-07:00

He visto ángeles caer,
perderse en la nieve,
cortar sus alas
y llorar auxilio.

Los he visto hundidos;
desangrada su nariz
como todos sus huecos
gritan, retuercen, maldicen
y vuelven a caer.

He visto ángeles volar
en pedazos blancos,
los he visto ahorcarse
con su propia aureola.

Han caído ante mis ojos
mordiendo el polvo,
se les ve ahogarse en humo y cenizas
olvidando cómo volar
de este mundo.

Lloran ojerosos cadavéricos
al prerrecordarse divinales
y maestros en al arte
de cantar.
Y no es nada simpático
estar muy cerca para darse cuenta
del triste olor que emana la sangre
de un cuerpo angelical
vencido por la gravedad.

la cholla delirante

2008-04-22T21:32:00.000-07:00

Mi cabeza colectiva nada
como héroe de mil caras
entre la maleza del nuevo siglo,
pareciera ahogarse
ante tantas señales
de tantos satélites,
ante notas al exceso
y cabezas parlantes
siempre tanto tan cantantes,
y sin embrago ai la lleva
mi pobre cabeza gacha.

Mi cabeza colectiva vota
por que no se metan en su camino
cada quien su pedo dice
que al final pos da igual,
y ni quien la haga cambiar
de modo de ver
que a aferrarse es muy terca
mi tonta cabeza hueca.

Mi cabeza colectiva jura
alzar la voz
o mirar a otro lado
cuando sea necesario,
atacar luegoluego al cuello
o jurar amistad,
matar o morir
mi cabeza muerta jura.

Mi cabeza colectiva terca
ya no halla los mapas
entre tanta sintonía tonta,
ha olvidado
mas también ha aprendido,
ya no halla dónde colgarse
dónde pedir ayuda
ni a quién rezarle;
por hoy dice aquí
luego más allá
luego no sé
un poco de acá
otro tanto de aquello
¿será o no será?
¿y si mejor lo revuelvo?
mi terca cabeza explota

Mi cabeza colectiva pretende
ser millones de cabezas distintas
cuando en realidad es una sola.

Hay ahora un pozo

2008-04-16T16:56:00.000-07:00

Al lado de mi colchón hay ahora un pozo. La vieja duela cedió al paso de los años y en mi cuarto, junto a mi colchón, hay ahora un pozo. Es un sombrío rectángulo de bases cortas y lados muy largos, no creo que esté muy hondo, quizás unos treinta centímetros. Pero abajo está muy oscuro, a lo mejor hasta son más de treinta metros, a lo mejor ni siquiera tiene fondo, incluso podría ser una escotilla sideral capaz de teletransportar objetos o cuerpos hacia otra dimensión.
He intentado ignorarlo, olvidar que está, que es, mas su negrura se impone en mi conciencia, me recuerda a cada instante: Al lado de mi colchón hay ahora un pozo. Negro. Silba un silencio milenario que envuelve mi pequeño cuarto; pareciera que los ruidos externos, ajenos al pozo, no penetraran en él. Antes al contrario, más parece que un mudo luto ha empozado en el ambiente. Adentro huele a tiempo encerrado, a polvo inmortal eternamente estático, y ahora ese “antiaroma”, o “no-aroma”, sepulta mi pequeño cuarto. Los inciensos hindúes de Copilco parecen censurados por el imponente olor a quieto.
Puedo tratar de convivir con el pozo, en realidad no me estorba y hasta he intentado considerarlo como un adorno más en mi pequeño cuarto; la tortuga de barro, la litografía de Tamayo, las ranas, la ropa sucia, y ahora mi pozo. Eso de día.
De noche sobresale más allá de la luz nocturna, de noche sólo existe el pozo y todo el espacio que me rodea cede ante su negra presencia, como si absorbiera la otra oscuridad, la natural. Sólo queda el pozo y mi mente que trata inútil de ignorarlo y contar ovejas.
Por eso ahora le temo a la noche, imagino las más horribles criaturas aguardando ahí abajo, esperándome en el abismo sin forma. Escucho susurros escalofriantes de figuras demasiado complejas para mi limitado razonamiento demasiado humano.
He intentado solucionar mi fuliginoso insomnio de varias maneras, mas es inútil; el pozo esta ahí y aunque lo cubra con mantas, lo selle y lo ignore, el pozo seguirá allí. Sólo me queda una última alternativa. Descender. Adentrarme al vacío y hacerle frente a los recuerdos imaginados que aún no nacen. Sabré esperar paciente en caso de que la salida se difumine y quede atrapado junto a lo indecible. Sabré morir sin luz.

sino

2008-04-07T12:08:00.000-07:00

Si gritas basta
antes de que todo termine
todo se ofenderá,
alegará que no te atreves
y encontrará a alguien más dispuesto.

Si basta te agarra
confianza,
se hacen amigos
o salen juntos muy seguido;
nunca bajará de su trono
para obligarte a la inmovilidad bifurca
por días y años amargos…
entonces duda brincará
sobre concreto
y abstracta dudará donde siempre,
mientras a lo mejor
será dueña de tu insomnio.

Si siempre sale con lo mismo
entonces vamos por buen camino,
pero mientras nunca va a aceptar
que le mismen así de fácil,
antes se afasilará con cómo
y espera estará
tronando simpatía los dientes;
y correrás por corales descalzo
preguntando a absoluto
si no ha visto un gritillo
substanciando por allí;
absoluto no sabrá,
o fingirá no saber,
de qué carajos hablas

pero ausencia estará ahí
pendiente de fin,
y el grito del que tú hablabas
ya se habrá escapado con porhuir
punto.

Si porvenir sólo habla farfulla
tú tácito; ritmo lleva guión
de todos los acentos
y algarabía seguirá por ahí
aunque basta le contradiga
hoy y siempre.

Réquiem por un fumador

2008-04-02T00:52:00.000-07:00

A la memoria de Arturo Carranza

No, querida
mejor ahí la dejamos
para qué nos hacemos
ya me están llamando
ya no soy ningún niño
ni tú una niña,
prefiero quedarme con esa imagen:
―te ves tan guapa en tu vestido de novia
con tu ramo y tu cabellera blanca y reluciente―
te prefiero así eterna
inmaculada y blanca
y yo de negro
por última vez,
tan negro como mis pulmones,
recuérdame así eterno
de luto
y hasta que nos volvamos a ver
yo te espero.

No, querida
no llores más
guarda tus lágrimas
que al fin y al cabo
acá el tiempo no es tiempo
y el fin sólo un comienzo,
mientras yo te espero
eterno
mientras diles a todos
que sigan la fiesta
no hay por que estar tristes;
la muerte es un comienzo,
mientras dile a mi madre
que yo así lo decidí.

No, querida
no desesperes
guarda bien ese vestido
que las campanas sonaran de nuevo
para ti
y para mí
de nuevo,
y aférrate a ese anillo
y al ramo de flores
que pronto volveremos a ser niños,
la luz será nuestro testigo;
y por favor
no olvides la cajetilla
que dejé en el cajón de mi buró.

Por último, querida
perdón en nombre de mi corazón
tu belleza lo desmoronó.

Nick Cave & PJ Harvey

2008-03-27T00:28:00.000-07:00

Recuerdo primi(genio)

2008-03-25T19:05:00.000-07:00

I

El niño observa aburrido
cómo su mejor amigo
le da un coletazo
al pelotudo dialado,
éste se enoja
desesperado pide ayuda
pues no es nada fácil
estar conformado
por centenas de pelotas
de colores
y encima ser coletiado
por un lagartijo cualquiera,
como si fuera así de sencillo
reconstruirse de nuevo.

II

Usualmente el niño,
después de destornillarse
carcajiando por el suelo,
recolecta las pelotas
y vuelve a dar forma
a su amigo Glunglún.
Pero esta vez el niño
sólo observa aburrido
y recuerda el regocijo
que sintió aquel otro día
soleado y de fiesta
en un hotel con alberca.

III

En realidad desde entonces
de noche y de día
el niño sólo sueña
con revivir la experiencia
de sumergirse en el agua
de pies a cabeza.
Se levanta
deambula por la casa,
lo que no daría por unos globos
o una pistola de agua,
buscando una excusa para bañarse
por cuarta vez en el día,
pero no es lo mismo
se dice;
él lo que busca es la profundidad,
flotar a la deriva
como cuando antes de todo.

IV

Mientras tanto la madre duerme
con la tele encendida,
no se entera de nada
hasta que suena el timbre
y despierta;
es el vecino que ya casi no ve:
sería usted tan amable
de ayudarme a encontrar
mis chingadas llaves,
por el silencio deduce
que su hijo duerme
y sale a ayudarle
al vecino que ya casi no ve.

V

Pero el niño no duerme,
qué va,
si toda su atención está puesta
sobre un solo objetivo:
alcanzar el lavadero
y meterse a nadar;
para ello es que ahora
recolecta cajas vacías
de cocas y manzanas,
las acomoda a manera
de escalones
y muy contento abre la llave
izquierda.

VI

La dicha, la realización,
los pies chapoteando
y la sonrisa del niño
se van al carajo
a medida que el bóiler,
que está justo al lado,
se va calentando
hasta que el plástico
de las patas de gallo
se funde con la tierna
piel de los pies del niño.
Un subconsciente instinto de supervivencia
le impide saltar al suelo
y partirse la cabeza,
sólo grita
clama ayuda;
su mirada mojada perdida en el cielo
y sus pequeños dedillos
perdiendo la forma.
Ahora el niño llora
mas su alma
más despierta que nunca
está emocionada
y finalmente bautizada.

táctica #2

2008-03-13T09:53:00.000-07:00

tú sé libre
actúa por impulso
complácete bien
qué son un par un par de canitas al aire
total
qué son unas cuantas mentirillas
semipiadosas

tú entrégate
disfruta la vida
deshazte en cariños y muestras
sin conciencia
embusta
patraña
fabula
devélate
en una nueva otra persona
para darte y recibirte
sin pena
sin culpa

total
si preguntan
tú no fuiste
qué carajos
apégate a tu versión de los hechos
mirando a los ojos
sin pestañar
perjura siempre tu virtud
tu inocencia en cuanto a todas las cosas

dale vueltas a todo
moldea la realidad
que parezca que fue al revés
descárate
acostúmbrate a ver las caras
y mantener la firmeza
del que es acusado injustamente

amachínate
evita transpirar de más
no confieses ni un milimetro
que no te saque nadie
desconfía de cada tregua
y exprímele préstamos a la verdad
o ya en el último de los casos
tú alega demencia

Extridencia

2008-03-09T13:44:00.000-07:00

Reaparecen fragmentos de noche al azar
vuelven temblores sudorosos
ola feroz que se traga todo
y regresa
para vomitar secretos húmedos
al aire caliente.

Secretos de mar

Fragmentos de noche
dibujando gestos implacables
y anónimos,
noche de cómplices;
de contorsionados cuerpos
con hambre
de ver libertados demonios
en ojos ajenos,
de observar el doloroso proceso
de fundición.

Besar dolores.

Fragmentos de noche oscura
humedade selvaviva
como jadeos violentos
o miradas prohibidas
mojadas con saliva.
Imágenes que vuelven
y envulvan en forma
de putas vivas.
Celebrar la transgresión;
fragmentos de noche al azar
fragmentos de putas
al borde de la deshidratación.

Rostros que en las noches
van volviendo al azar.

Neoabúlism

2008-03-02T15:51:00.000-08:00

Hoy en día
lo único que me preocupa
es no tener de qué preocuparme,
faenas y faenas y otros tragos
chocando vasos
y un espacio pretedestinado
tantas otras ocasiones
donde otro trago otro trago
mismo segundero yaoxidado
y un largo y comunitario estremecimiento.

Catáspitas enbanderilladas
suenan redobles colonizados
y trastablas paréntesis eclipsinopdales
pululantes trastastabilleos engarzonados
en nuevas formas locuaces
con tradiciones de por medio,
casi un sexenio y un sexagenario más;
quieto observo esqueletos en engorda
y los mismos sueños los mismos secretos
los mismos chistes y los mismos...

Estruendan alcohlofriantes carcafadas
rellenas de tan sucio pudor,
posmodernizados hasta los güevillos
mientras muletea nuestro acólito héroe;
catástrofes ensangrentadas y escatolizadas
resoplan lances catatómicos
y muy bien recordamos a nuestros ancestros
pero estamos lejos
muy como por la tercera tendida
cabizbajos solepnizados
habitados por mientras definitivamos bien
el último estoque,
y hurra recontrachórkolis olé olé olé
por el momento
por el que sigue ahorita
y hasta la última ovación.

Y así hoy por hoy
como nunca antes siempre
sígueme lo mismo continuo
y lo único que me sigue preocupando
es no tener absolutamente nada
de qué preocuparme

Predisposición al pozo

2008-02-21T10:22:00.000-08:00

y siempre en qué quedamos
hasta dónde es fondo?
y hasta dónde es ya sadomasoquismo?

Has de saber
que cada quien
tiene sus propios límites
y que cuando alguien dice
haber tocado fondo
sólo habla
desde su propia perspectiva.

algunos afirman
que estuvieron en la orilla
palparon el vacío
y se regresaron a cenar

otros inclusive
se hinchan de orgullo
al prerrecordar sus aventuras
en el amargo lado malo

de niño yo solía robar
las limosnas de la iglesia

pos yo una vez
duré unos tres años
tomando puro mezcal
y fumando boots rojos
en casa de mis papás

No es sólo cuestión de profundidad
sino también de permanencia.

a mí me entambaron
cerca de un año
por vender psicotrópicos
en una primaria,
pero del fondo del fondo…
de ahí todavía no salgo
ni todavía caigo

mmmm eso no es nada:
yo me he inyectado
hasta 200 miligramos de keta, vato
pero en cada brazo

por favor,
quisiera que me hubieran visto
en aquellos diantres días grises
de antes
cuando me vestía de payaso
y cojía por dinero

o como aquel otro tipo
que gustaba de enseñar el pito
tieso
a cuanta niña virgen veía pasar
hasta que quedó preso
por venirse en sus faldas
y relamerse la encía
de flujo rellena de fresas

y qué
yo vivo con una puta
de setenta y siete años
que sólo se excita
si me orina y si me caga

Eso es permanencia
no mamadas.

pues a mí me la pelan tochos;
yo me arponeo hache
y le doy al basuko
junto con mi jefecita

y eso qué
yo también
con la diferencia de que después
me la cojo por el culo

yo desvirgé a tres de mis hermanitas
pero juro que fue con el consentimiento
de papá

yo le robé la fusca a un tira
y le disparé a quemarropa
tres veces seguidas

en vedad
en verdad os digo
eso no se compara
con tratar con blancas,
envenenar muchachas,
fundar una secta narcosatánica,
estar dado de alta en hacienda
disfrazarlo todo de culto
de retiro espiritual
y encima cobrar derecho
de admisión

Eso es profundidad, chingao.

y yo trabajo en el gobierno
del partido acción nacional

…

no pos ai muere

Desprendimiento

2008-02-11T12:44:00.000-08:00

Salvia

2008-02-07T13:01:00.000-08:00

Salve oh sabia salvia
sálvanos de la monotodeidad
del tiempo-espacio
que nos caracteriza,
sálvanos la risa timburtonesca
—todo se dobla en curva—
¿ya te pegó?
¿ya te pegó?
ji ji ji ji
ah no
casi no
si ya casi ni estoy
si ya casi me hundo en el sillón
y las ubres del umbral
me invitan a pasar
¿qué pasará?
si decido en fin entrar
¿qué más da?
no pasa de que me quede atorado,
fingiendo autismo
y un hilillo de baba
resbalando por la comisura.

Salvia sábenos tu reino
salvia desnúcame
sálviame las brujas
labiada sepia salvia
salvia las vueltas
salvia me encuentra
y yo nomás no me hallo
¿acaso me habré quedado?

Zozobra

2008-02-03T10:06:00.000-08:00

Y las bocas se multiplican y se muerden y se comen después de rezar calladas y después de aguantar otro día más y los días siguen buscando esperanza y susodicha y bienestar y lo único que encuentran es más humo y más comerciales dietéticos y alguien jura no en nuestro nombre y nadie escucha y el engranaje crece y la niña espera y el papá que no llega y todos los minutos y todas las horas alguien en algún lugar alza las manos al cielo y grita y cubre su rostro con dedos húmedos que parecen huesos y el pobre perro negro canta un blues mientras se desvanece en cacofonía estruendosa a cuatro cuartos y otros cubren sus casas con bardas de palma y almenas de cartón y los hombres toman las armas y dejan sus casas y le dan vuelta a los engranes de la melodía global y lloran en los panteones y los muertos se levantan pues quedaron con hambre y la señorita que espera su propina es humillada por buitres con traje y corbata y nadie hace nada y sólo gritan en silencio y todos esperan su parte y su ración de ensalada rancia y todos seducidos por el gran Mammon y el vagabundo ríe para sí y nadie se entera y aquel otro busca refugio en el estatus o en su tele de plasma o en su biblioteca y encima se piensa libre e independiente y el rey nos entretiene con su teatro monetario y su supuesta guerra al narco mientras una madre cualquiera amortaja los miembros sin vida del que fuera su hijo antes de ingeniar un desayuno express pa los que le quedan y después a seguirle y a buscar ayuda en algún clasificado matutino televisivo y los cerdos se esparcen y muerden y otros mueren esperando una señal o una palabra del familiar autoexiliado y no hay cansancio que dure más de mil años y dios ahorca y también aprieta y no habrá tregua pal que no aguante y otros cerraron los ojos esperando no ensuciarse de sangre ajena y propia y de mierda enlatada dos por uno y mil por uno y ai vamos y cantamos y memorizamos cada una de las vacunas que nos irán matando y entrenando para ser las próximas estrellas en decadencia antes de ser clonados para suministrar de órganos a los más abusados, a los más pocos, y no sirve llorar ni vivir como fantasmas idiotizados y dopados y el hijo del hombre roto crecerá para quebrarse a otros y a sus propios hijos y sólo heredará más pecados y remedios temporales y todos mártires y todos matados y desahuciados y así hasta el fin del mundo.

Nocturno guarismo

2008-02-01T07:48:00.000-08:00

Cómo se distingue
una letra de un número de un augurio?
una letra es una letra es una letra
lo mismo con el número
no así con el augurio,
que puede estar compuesto
de misterios de sueños
de señales en el cielo
así como de larvas estáticas
y dientes cayendo
o de un número es un número es un número
hasta contarlos todos de ida y vuelta
y repetir frente al espejo
una letra es una letra es una letra
y un espejo es un adorno.

Tal como se numeran las letras
y se letran los números
los augurios se entienden
o no
según el número de veces
que se repita cada letra
en cada sueño.

autoconqué

2008-01-30T18:43:00.000-08:00

¿conciencia de saberse?
¿de adivinarse?
¿de creer que somos otros cuando en realidad
somos lo mismo?
¿de pensarse borracho? ¿psicotropizado?
¿uno mismo? ¿dos?
¿cuántos, exactamente?
y de qué, ya que estamos en ello

¿en qué?

¿para qué y de parte de quién?
¿para sólo soñarse juntos el uno con el otro?
¿juntos color-de-rosa? ¿cuento-olas?
¿para luego caer
y dejar un buen grande charco?

¿así nomás?

¿cual uno solo?

¿conciencia práctica del manual
del buen autoguerrero?
¿o conciencia del que huye?
¿del que no oye
y se sabe fuera de lugar?
¿por eso mejor esperar a ver?

y luego la vuelta,
¿la conciencia tragicológica
del buen inventado para el mañana?
¿del a-prueba-de-todo sabedor y conciso?

y a fin de cuentas;
¿qué tanto es tantito?
¿qué carajos es un pretexto?
¿del que pretende pretender?
¿del abusado?
¿del hojo de hacha?
¿del caimán-babylon-sírvame-otra-por-favor?
¿una más?
¿otra por favor? una y ya
y repito: de parte de quién
después de todo
¿para qué?
¿para ser semieternizado en un infierno
de desencuentros y recuerdos?

¿fingir que no se entiende?
¿para qué?
¿para quién?
¿y encima de todo, en nombre de qué?

Loa a los vítores

2008-01-29T11:32:00.000-08:00

Yo aplaudo y aplaudo
bien recio, pa que se oiga
que yo aplaudo y aplaudo
hasta a los malos
a los buenos con más razón
y más sonoridá
pues yo lo aplaudo a todo:
aplaudo a los faquires del metro
aunque no traiga pa darles,
aplaudo a los niños preguntones
como aplaudo al mañana
como aplaudo al ayer,
aplaudo de sobra al sol del desierto
aplaudo con sorna a la miel curativa
y todo remedio medio milagroso
y así aplaudo y aplaudo al café
lo mismo que al mole
aplaudo a la noche,
las mañanas no me gustan
pero igual les aplaudo,
aplaudo en el tráfico
o sentado en el teatro
o lo hago en el baño
tras esforzosas tareas,
lo hago en todos los idiomas
y saltando a la vez,
aplaudo cuando cojo
y después de comer,
aplaudo a la música;
desde Dylan o Zappa
hasta Juan Gabriel y Chicoché.
Aplaudo
aplaudo cansado
y aplaudo aburrido
aplaudo a los perros
y luego a los vinos,
le aplaudo a los poetas
y también a los payasos
—aun a los que dan miedo—
yo aplaudo y aplaudo
y también aplaudo a domicilio
todo tipo de eventos:
quinceaños, bodas, bautizos
conferencias, mítines, funerales
lecturas y recitales
aplaudo hasta en las filas
del banco, del gas, de la luz, del supermercado
aplaudo en cada esquina
y antes de dar vuelta.
Aplaudo a la verdad
de mentiras
aplaudo al caminar
en días nublados
y aplaudo en días no tan soleados,
aplaudo a las gorditas de albañil
y al aroma de los pintores,
aplaudo a mi amor
cuando se despoja de un moco
o duerme en secreto,
aplaudo a los libros
y a las guitarras eléctricas,
aplaudo a las fresas
a las feas, tropimortis y punketas
apláudoles a ellas
a todas las mosas musas.
Yo le aplaudo a las apuestas
máxime a las causas perdidas,
le aplaudo a la fatalidad
y a la inconsciencia,
aplaudo de buenas
a primeras
y aplaudo hasta de malas
en las mañanas
aplaudo de frente
o desde la última butaca
aplaudo a la risa
carcajeándome en lo bajo
—a manera de López—
hasta grito y río
BRAVO

Con decir que hasta le aplaudo a la vida,
aunque siendo honestos,
le aplaudo más a la muerte
no vaya a ser que
en cuanto pare de aplaudir
se deje venir por mí
y diga:
BRAVO

(que caiga el telón)