la tevé no lo ve

la televisión sí será revolucionada / no podrán hacer nada los magnates  / por salvar sus casas y sus yates / no habrá lugar en la nueva era  / para comerciales de pomadas  / que combatan hemorroides / o desfungizen pulgares infectos / en horario estelar /

justo a la hora de la comida / ya no criarán a nuestros hijos / niños del mundo uníos / revolucionaremos juntos la caja de mentiras  / miraremos de frente al sol sin molestias / sin encandilamiento /  pronto / antes de la última secuela de esclavitud mental en 3D / por ello libros para todos / canciones políticamente incorrectas / la revolución no será televisada pero la televisión sí será revolucionada / no más tono condescendiente de actorzetes con retraso intelectual / no más pseudoestrellas diciéndonos qué pensar / no más pantallas atrapabobos / no más chupacabras / no más risas pregrabadas / la transmisión será en directo y sin adornos y en cuarta dimensión / albricias para todos / energía gratis / de fuente fidedigna / energía sin antenas / despertar es ya inminente / nuestras frecuencias zumbarán en sintonía / cada segundo será eterno / off dicen las esxcriturazs  / off / cambio de canal / vaya que será revolucionada la puta teve / no habrá más noticieros inculcándonos posturas / ni preferencias impuestas desde una sala de juntas / cabremos todos y ninguno / los niños del mundo estrellarán sus televisores contra las estrellas / explotaremos de luz y la televisión no lo podrá televisar pues en la nueva era la televisión será invisible   

A los oligarcas de mi país

aahhh, qué dijeron

ni se van a dar cuenta?

están todos bien pendejos?

atolito con el dedo?

pues tomen su dedo,

No somos nuestros padres

No somos nuestros abuelos

sí somos su ira contenida

somos su resentimiento de siglos

¿qué no lo ven?

No somos los mismos

ya quemamos la venda que nos cegaba

ya quemamos hasta los barcos

no hay ya marcha atrás,

en evidente proceso de colectividad

recordamos bien aquellos bellos tiempos

de ilusiones televisivas y atracos en trajes sastre,

y decidimos Ya no

Nosotros no toleraremos más

Qué pensaron?

Que la solución sería más pan y circo?

Que no recordamos Tlatelolco, Acteal, Atenco

y un largo y sangriento etcétera?

Y todavía más macanazos? De veras?

En serio no entienden?

Tan aferrados están a seguir viviendo a costa nuestra?

no se dan abasto?

dónde pues el temple?

dónde el plan maestro?

y ni modo, a nosotros nos tocan las patadas de ahogado

y pavimentar el camino

para los que vienen.

Ahora abran bien los ojos,

no sólo nosotros nos movilizamos:

la Tierra se sacude

El Sol escupe

La Galaxia entona

El Universo alinea

mientras ustedes, en todo su esplendor,

no llegan más que a simples sanguijuelas

jugando a ser Dioses.

Bienvenidos al último acto de su teatro,

ahora asuman la vorágine que incitaron… 

ahora tiemblen, oligarcas

tiemblen

Laberíntico

más próximo a la desintegración que un rollo fílmico

donde la no dice más que na

y todo acaba en adiós,

disolvencia a negros…

adonde nadie más osa

por temor a la claustrofobia

que goza mi mente

en un dos por tres

por mi mundo mío de mí;

con cuidado al entrar

abundan las lagunas de la…

de la…

de la…

tiempo ha que cuántico espero

desahogado

de piezas pilares

hematomas que ruegan

                                                           rugen

por favor menos sal

más alumbramiento

más de nada pase usted

a mi mundo mío de mí;

sin retorno y con escala

al siempre redondo e infalible 8,

de nuez las ventanas empañadas,

la vista disruptivada a cuanto paso

por carrera

se haya dado pa llegar

hacia ningún destino.

cuánto cruento desencuentro,

vociferan las influencias

mas no alcanzan

no llegan

más que a aquella palabra

a menudo llamada Karma,

pues no hay ni base ni frenos

en mi mundo mío de mí;

desde que perdí el sentido

hace años ya que vaivenes galopan

reiterativos:

sigue el cabello

sigue la vista

sigue esa delgada línea

entre asceta y astuto

y ai viene la a

la t                  la i

la yo   la lo

la ventana

empañada

y un fino rayón que indica

que alguien ya estuvo aquí

en mi mundo mío de mí;

recreos, menjurjes y apuestas son legales,

ni hablar de la insistente sensación

de que algo se ha olvidado en el camino

pero el camino no lo hay

mi sensato yo

no lo hay ya

no hay ni medallas

ni hay trofeos

pues algo no se levantó

de la primera vez que banquetié

y no, hoy ya no hay ni cinturón

casco de seguridad no lo hay

y no debería molestarme

y sin embargo así es

tal cual lo hace la s

o no saber volver

a todo tiempo pasado fue mejor

que mi mundo mío de mí;

refugiado de la madrugada,

mis ojeras abarcan toda noche

destinada a renacer mil veces

ya que acá el cielo

ya perdió hasta sus zapatos,

sólo queda aquella relegada

señal vial:

zona de derrumbes

y ai viene la o de dios es

dios es dios

es dios es dios a dios

a mi mundo mío de mí

Meditaciones previas

estoy haciendo caca en el baño de un seven

justo antes de que todo reviente;

se podría argumentar que me estoy cagando

de miedo

pero no

esta hora es mi hora de obrar

desde siempre

eso es todo

burrito y medio, un café y dos cigarros

provocan en mí esta reacción

independientemente de que afuera lluevan represalias

pero sí

la verdad es que sí

me estoy cagando de miedo,

por qué no decirlo

la amenaza de una horda de lideresas hambrientas

puede tener dicho efecto en mis tripas,

cómo no decirlo

honestamente aprecio mi integridad física.

por eso primero lo primero

no pienso llegar todo cagado a la cruz roja

o a la morgue,

ni aparecer en primera plana

adornado de sangre y mierda:

“revoltoso se zurra a la mera hora”,

“mexicano al grito de ya me hice”

o un escueto “¡¡¡No manches!!!”

y no es fácil, el baño

es estrecho,

no hay ni papel,

las varias capas de ropa que visto

pa amortiguar macanazos

no facilitan la movilidad,

me siento atrapado

con un nudo en la barriga

que nomás no se destensa,

no me sale libre la libertad

cuando más me urge liberarla

pues el tiempo apremia

y los madrazos esperan.

así es que estoy duro y dale y nomás no me sale

y me culpo por no haberlo previsto

o por ese último cigarrillo

pero ya qué

bajo estas circunstancias

no queda más que pujar fuerte

y esperar que saliendo no me espere un grupo de choque

listo para dejarme estéril,

esas cosas pasan,

es sabido,

tan normal como zurrarse en los calzones

por alzar de más la voz

al combatir los atropellos de los poderosos

cuando la norma es esta constipación cobarde,

este sumiso obedecer

inculcado desde siempre

desde que estábamos en pañales.

y aprendimos bien:

si apesta no le muevas

no te metas

no te vayas a manchar

no le esculques

no nos grites

no preguntes

no vayas a pensar de más

aguanta vara, trabaja

compórtate

aplácate

no vayas al baile

no la hagas de pedo

y sobre todo

no te cagues.

estoy haciendo caca en el baño de un seven

y por más que respiro profundo,

el valor acude sólo a tientas,

como venado ante escopeta,

mas el deber lo afloja todo,

es sabido

la indignación es laxativa

y la cobardía voluntaria;

vencer el estreñimiento

es cuestión de soltarse

y quitarse lo quieto,

de jalar parejo

y si es preciso

soltar un grito que retumbe hasta en los chakras 

y en ese grito

soltar la mierda y con ella todo miedo.

309, 00:44am

La observo boquear cual arenque
asaltado por la atmósfera de todos los días,
descompuesto su gesto
en cada fútil intento,
anhela inhalar un poco más de aire
un poco más
de vida
pero las branquias no le alcanzan
espasmódica me observa ella ojiabierta,
pronunciando el mismo miedo de siempre
el mismo miedo
solapado
de siempre
ronquidos como eseoeses,
sangre que acompaña carraspeos,
la cara, la panza, los pies
hinchados cual balones
de hace una infancia,
heladas sus extremidades
y al punto
del ennegrecimiento;
como una mordaz señal
la muerte me guiña un ojo vidrioso
desde el cuerpo del que provengo.

Aquí apesta a poeta

Ah, seres tristes, el mundo ya estaba muy mal sin ustedes…
―Javier Raya


poetas de verso cuidado
bien pulido
sin errores, talleriados
hasta el cansancio
con sus voces de ratoncitos
graves
solemnes;
poetas de gesto adusto
y amplio y selecto vocabulario
repletos de sí mismos
hasta los tobillos,
tan dependientes de un micrófono,
paño verde y presentador choncho
que diga algo así como:
la obra de fulanito viene a reafirmar
la tradición literaria del… bla bla bla

poetas de amplio currículum
estrechos de ideas
liberales del culo
con hartísimas ansias
de reconocimiento
de poetas mayores
con más amplio currículum

se ofenden los pobres
al no ser capaces
de captar la atención de un público
que no conste de amigos o enemigos;
les da miedo sacar a pasear sus versos
pues en la calle se pueden ensuciar

ah pero pinche gente tan inculta
que nomás no lee!
incapaces de admirar el hilo negro
que han descubierto
tras horas y horas de trabajo

poetas herederos
temerosos de dibujar
sin salirse de la raya
poetas de corte y confección
intelectualoide
adictos a los renglones
y a la canonización
de un oficio que creen
más sacro y decoroso
que la misma pepa de su madre

así pos cómo

Nada escapa al aleteo que da la vida
Nada se detiene o deja de regresar,
Todo teatro termina por venirse abajo;
Ah la vida y sus esquinas espirales
Ah la vida y sus amores y maromas,
Esas nauseas en el espíritu cuando
Se piensa en burlar al sino,
Cuando se piensa
Que se puede andar por ahí
Mostrando descaradas facetas múltiples
Y luego no sentir los golpes

Y luego por qué pura trampa
Y nada de queso

pelada

sangran las llagas de mi sacra verga
y tú ni lo notas
no, no lo sabes
mi verga antes hinchada, furiosa
hoy exhibe un par de costras, flácida
como firme memorándum
de la última vez que estuvo
entre tus manos

sangra la gota gorda y se derrama
y tú a la distancia
y mi mano que se anima;
tu compacto formato entre cornea y párpado
mientras tanto mis fosas se recrean
el preciso humor de ese reflujo
y mi mano que se anima más
y la sacra que se tensa y tensa
al compás de una apertura desenfrenada
de llagas que un día pasarán
a ser cicatriz

y mi mano que se anima más y más
y sí, en efecto
en mi audio se loopean tus jadeos
y esta arrítmica frecuencia
que desborda toda herida
todo escape, toda cura…
y mientras se viene
mi sacra verga sangra

sacra pues porque es mía
y sangra por ti

Aterciopelada

That cat’s something I can’t explain
—Pink Floyd, Lucifer Sam

Mallory pasea corcholatas por toda la casa, a sus cientocinco años es dueña de una agilidad que ya quisieran chitas, aunque su pelaje es negro como pantera, sus ojos casi encabronados y verdes como flema gripienta, no ronronea tanto como en su juventud pero si maulla tímidamente, sobre todo al entrar furtiva a mi habitación diciendo: “mmmraaawww, te traje esta corcholata”, y es así que Mallory no sabe de métrica u onomatopeyas y sin embargo es poesía tersa, en cuatro patas, que suelta pelos a lo pendejo, cual debe ser para todo felino que se precie de serlo. Ella juguetea, la lanza de un lado a otro para imprimirle vida a la corcholata antes de venir a obsequiártela como diciendo “acaríciame”, “juega conmigo”, “he aquí parte de mí”, y uno no puede más que agarrarla, la corcholata, aún húmeda de su saliva gatuna, y decir “gracias, me has hecho el día”. Por eso si roba las cenizas de mi pipa o mordisquea la esquina de mi colchón o desacomoda mis camisas uno no hace más que quererla un poco más por ser ella, fiel a su naturaleza felina y pacheca, de ahí que la corcholata represente tanto para quien pasa sus días postrado a una silla mientras aguarda el sentido íntimo de las cosas a manera de epifanía. Seguro lo percibe y por ello de un salto ya está aquí postrada en mi regazo frotando sus comisuras contra la orilla del teclado, extasiada al olfatear mis inmundicias. Después de eso no queda más que tomarla firme pero cariñosamente con ambas manos, guardar la corcholata junto a las otras quince y besarla en el hocico.

Balada del elfo nocturno

El proceso ha sido consumado,
entiendo mi nuevo rol:
ahora soy un elfo nocturno
ganándole a la vida
de aventura en aventura
de cavernas a catacumbas
en castillos y palacios
hasta a las mismísimas puertas
del Reino del Olvido.

Soy un guerrero errante
nacido en…
Nací en Chéydinhal,
al norte del Río Rojo,
una oscura mañana
el día veintidós del Ocaso del Sol,
año 404 de la Tercera Era.
A los tres apagué un incendio
usando sólo la planta de mis pies,
a los siete invoqué a mi ancestro guardián.
Hoy recorro los confines de Sýrodill
sobre mi corcel Merasombra
en busca de tesoros y reliquias,
de fama y de renombre.

Mi vida como infiltrado de la Hermandad Obscura
donde pecados devoro a un precio adecuado;
mis días de ir forjando
mi nombre de paso de sombra
en los crueles baños de sangre
de la mortal arena de Skingrad;
leyendas se cantarán por eras
sobre mi habilidad innata
para cerrar las puertas del Reino
del Olvido;
mi amor lo dejé en Bruma,
allá me espera mi hembra khayit
para enredar en mi piel azulosa su cola
y lamer mi heridas de guerra.

Soy hoy un mago disperso,
míos son los secretos de las antiguas
artes de restitución y destrucción,
alquimista y ávido lector de textos antiguos
en mis ratos libres,
fuerzas arcanas someto
en nombre de Taibérius Séptimum,
bajo el signo del bardo
peregrino indistinto ofrezco rezos, ofrendas
tanto a los Nueve como a los Daedra
según la posición de ambas lunas
o el calor del momento.

Ya no tengo miedo
ni dogmas me limitan,
ni el peso de mis armas y mis huesos
atentan mis pasos,
y para ello estoy bien preparado,
no me toma nada por sorpresa;
mediante pócimas alivio cargas, dolencias
no hay padecimiento que un poco de nirnroot
y cáscara frita de intestino crudo de troll
no alivien;
no hay duda o arrepentimiento en mis acciones:
soy libre.

y el viento es real,
mese la hierba y las ramas de los árboles
y las ramas y la hierba son reales también,
anuncia un nuevo día
aquella violácea línea al horizonte
y el nuevo día es real
la lluvia, el fuego y el peligro
son reales
el canto de los grillos es real
todo es tan real
yo soy real
no cabe duda
soy un elfo nocturno y ahora soy real



es decir
mientras no se apague la consola

Ido

ando ido de norte
de ciénega en la sien
ido de siempre
en señal de vida alterna
trastornado ido estoy
pido pido la palabra
fuera del tiempo ido tiempo
por ida esta idiótica manía
de no saber borrar papel
ni paso andado, ido ando de mente
quemando naves a lo bestia
evado dunas licencias
de poéticas absténgame usted
de pedir más paciencia pues de saber no sé
bien a bien hacia adónde me dirijo ido
a nadie deme un norte
mientras téngame un poquito
de aguante bajo pozas en azul de arena
ando crisis ido punk
y búscome y búscome adioses en cada adoquín y grieta
así como un sentido perdido de seguridad
que ido no me hallo
ni ido to so cho
soy yo yo lo sé
fugitivo ido voy
pedorreando alegre pa adelante
en círculos tal vez
en espirales puede ser
que sea sólo mi terca idea de idez
de deidad ida al carajo
pasto puesto presto
pues en caída ido ruedo
ávido de vino y vieja y una nueva vida
vuelo vuelo cuervo vuelo grazno voz
ido ando de sentido
de do de si de do
de re
en duda la y el momento de partir
adonde sol me espera ígneo
pues ido ido pero nada pendejo,
será que ya me llama el desierto

Aviso de ocasión

Prometedor poeta solicita benefactor dispuesto a caerse con un varo en nombre del arte y demás triquiñuelas, interesado en pasar a la Historia como una de las figuras altruistas que ayudaron a definir la cultura de principios del siglo XXI. Millonario de preferencia. Gozar de buen gusto no es indispensable. Estudios y/o conocimientos acerca de la poesía y/o su historia no son necesarios. Cupo no limitado.

Cobertura básica:
Viáticos (ya sea en autobús, tren, avión o de raid) para promocionar, recitar y/o cantar la obra poética al interior de la República; gastos de trámites editoriales, burocráticos y/o de derechos de autor; paquetería y envío de libros y/o manuscritos; patrocinios varios, a saber: libros, discos, novelas gráficas, estimulantes para la inspiración (léase chela, pulque y cigarros), además de una cantidad razonable de efectivo para fines amatorios, tales como invitar a cenar y/o al cine a la noviecita, pareja y/o amante del poeta con el fin de que éste recolecte material digno de poetizarse.

Cobertura ideal:
Viáticos (primera clase) y alimentación para difundir, transmitir y/o promulgar la voz poética del nuevo milenio, tanto a nivel nacional como internacional, ya sea a través de presentaciones y/o los ocasionales encuentros y/o festivales de la palabra alrededor del mundo; nuevo calzado y guardarropa para la ocasión; remedios y/o gastos médicos en caso de siniestro; compra de jueces de certámenes y/o concursos literarios; diversos tipos de psicotrópicos para fines de esparcimiento y/o inspiración; patrocinios varios, a saber: whisky, cigarros, entradas a conciertos, mezcal (únicamente oaxaqueño), eventuales viajes recreativos y/o de descanso, ginebra, gastos editoriales para la publicación de revistas, plaquettes y/o libros; beca para radicar en el extranjero y así “agarrar otros aires” para la renovación de corrientes, tendencia y/o estilo; cantidad generosa de efectivo para fines amatorios y/o familiares, por ejemplo, en dado caso que el poeta embarace a su noviecita, pareja y/o amante, o bien, para sacar de apuros, hipotecas y/o deudas a los progenitores del poeta.

Aproveche esta única y valiosa oportunidad de convertirse en mecenas del Neorenacimiento. Interesados dirigirse de una vez con el poeta.

Albor

La linterna no trae pilas
y yo esperando el fin de un momento
a otro,
con los zapatos bien puestos
y la firme asimilación
de un renacimiento pronto
e ineludible.

Profético aguardo la última señal,
el alarido trepidatorio de la primera matriz;
cigarros, libreta,
varo, cel y llaves,
cosas que a la larga sobran;
sin mayor estrategia que correr hacia la puerta
a la hora que sea que caiga
cada capa y losa de cemento
sobre lo que hoy llamo casa.

Obviamente intranquilo
pues la linterna no trae pilas
y cerca me revolotea el presentimiento
de que tras el derrumbe
lo que más precisaremos
es Luz.

Oda a la Democracia

I
la democracia no existe
es sólo una puesta en escena
orquestada para hacerte creer
que tienes vela en tu entierro

II
la democracia es una herida putrefacta
incapaz de sanar,
un banquete infecto que se gesta
a orillas de tu memoria

III
la democracia es una trampa más;
por sí sola no se activa,
requiere convencer incautos
de que la trampa no es trampa;
la carnada es Justicia e Igualdad
presa es el que se la cree

IV
la democracia no es ningún privilegio,
no es evidencia de tu “voz y voto”;
es sólo oligarquía edulcorada

V
la democracia es El Negocio
de unos cuantos multibillonarios
que se creen dueños del mundo,
de tus hijos, de tu país, de tus sueños…
y lo peor del caso
es que no están satisfechos

VI
la democracia es tan democrática
como una prisión cualquiera
o como un virus experimental
o como un terremoto provocado
por manos humanas

VII
la democracia es piquete de ojos
a millones de ciegos

VIII
la democracia es una bomba de tiempo
a nada de estallar

Ven tira

¿Recuerdas noviembre?
volutas de luz circundaban
y no había lugar para el piso,
exhalabas hacia la nada
y un todo posesivo
ya embriagaba cada falta

un simple guiño encarnaba
parvadas de murciélagos
en la boca del estómago,
cosquillas en el paladar;
dos meros cuerpos volutando
aromas más que demasiado íntimos
y la mente de uno que se va
y la mente de uno que
da un paso atrás

apergatado el otro se lamenta:
tonta nube
siempre tan propensa a divagar bajo
el peso de un ayer que ya llovió
¿y noviembre?
nube no se acuerda,
nube no lo vive hoy,
nube ya se disolvió
y acá ni en cuenta;
seco de intemperie por etéreo
y noviembre ya pasó otra vez

¿te acuerdas?
pacto de por medio dimos vueltas,
en el aire órficas campanas
zarandeaban toda fe,
era finales de noviembre
y no tomamos en cuenta
ningún posible mareo;
bastaba con aletear
para saberse cerca
el uno frente al otro,
pico contra pico

yo sí me acuerdo:
era noviembre

aunque quizás me lo inventé

Subpremura

Hoy sin prisa
estación por estación
vía por vía
e ingrávido por pávido
sin prisa
sin sentido alguno de urgencia
sin plan de ruta
sin empujar;
adelante, caballero
usted primero, señorita
tome mi asiento por favor
no, no hay cuidado.
hoy pasito a pasito
y un transborde a la vez
pa qué el caucho quemado,
los pisotones en los callos
y el siempre andar sin ver

después santo tropiezo
paso por paso
marchar por marchar
y paciente por güevón
sin prisa
sin ansia de estar en otro lado
sin miedo al tiempo
sin correr
que la presura abruma
y el estrés desquicia,
si ya me sé yo ese reloj;
después de tal número de vueltas
las manecillas se ciclan
y la pila termina por estallar…
no, gracias, pásele usted
hoy voy sin prisa
yo me bajo en la que sigue

pronto sólo a la distracción
traspié por traspié
por camino por camino
y ándale dale
apúrate que se hace tarde
de una vez como vas
y apretando el paso
al llegar por no llegar
tarde por procrastinar
hora pico no te oigo
tengo orejas de pescado
no voy derecho y no pego
no me quito ni me desquito
escalón por escalón
línea por línea
y vagón pues por vago
sin prisa

sin anudarme

sin olvidar que sólo estoy de paso

sin temer que mi destino no me vaya a esperar

Va pues

y si en lo que naufragamos enloquecemos?
y si no nos alcanzan los polos?
encallados hasta las alas
venga pues la pizca de sal
que nadie de volar se ha ahogado
al menos no de favor
qué va de nada
y chingas de golpe todo
la bocanada de agua abisal
tragos de hiperventiladas
y si aguantamos la respiración?


y si nos salimos de órbita?
y que el mundo dé sus vueltas
y las coordenadas se disuelvan
y cómo aguantarse el humo bajo el agua?
que de qué me anclo?
de nada qué no ve
de sus puros suspiros pues
qué no levito dentro y fuera de sus sueños?
qué no me oye el feroz aleteo?
el corazón a madres?
que no ve que estrellarme es lo mío?

y si nos hacemos adictos?
y si ya lo somos?
y si nos damos una sobredosis?
qué tal que uno es sólo
un escrito en la mente del otro;
un ángulo descubierto al azar,
un parpadeo frenético
como de quien sueña
y se sabe volando?

y si a los ángeles les da envidia?
y si nunca aterrizamos?
vaya usté a saber qué hay bajo esas nubes de allá
a mí ya se me olvidó y de puro fervor fíjese
además también presiento:
el suelo suele ser irreversible
y de todas formas
ya no hay vuelta atrás

sólo pésquese fuerte
y de favor
no se suelte
por favor se lo pido

no se vaya usté a soltar

Ver dad

Ahora lo recuerdo

era esta misma matinal ventana,
yo esperaba a alguien
que aún no había llegado,
el viento quedábame a deber
noticias siempre

siempre


Ahora lo recuerdo

gafas, tazas, cartas,
humo en tus besos,
un guiño desde otra realidad,
plenitud,
labios secos noches largas,
un halo de humo en tus besos;
recuerdo hojas secas,
recuerdo un graznido y ulular
ante la vana ventana, siempre

sí siempre


Ahora lo recuerdo

una figura desdibujada;
cada chakra en sintonía,
tu imagen tu piel tu aroma,
volver a nacer
cada cuanto un a lo mejor siempre sí,
probablemente sí
adivinada estabas de antes

sí claro


Ahora lo recuerdo

yo esperaba y no llegabas

y era noviembre

Movimiento Ocular Perpetuo

Hoy me olvidé de despertar,
soñé que lo hacía
en el baño agua en la cara
soñé que me miraba en el espejo
mas al que miraba no era yo

párpados aletearon trémulos
como queriéndose encontrar
ya remonta y divaga uno
cuando casi quieto el otro delira
entre lagañas enclaustrado

un zumbido retumbó telefónico
en mis dos oídos ajenos,
número desconocido:
una voz de hace otra vida
encriptada en ceros y unos;
nadie en casa

soñé que el día se mesmerizaba
y alguien que no era yo
recogía los pedazos del sol
junto a la ventana,
alguien que no era yo decía aquí estoy
y aún el día se mesmerizaba

soñé incendios en la sala
donde decenas de libros y años de historia
crujieron al calor de la muerte,
sus solemnes cenizas guiadas
por corrientes de viento

soñé qué coincidencia
volar y en la lengua llamas
en lo bajo escaramuzas
cuentos de palabras,
volar y en la madre astral:
caer

soñé que escribía esto
soñé que lo hacía
pero yo no era yo;
hoy me olvidé de despertar

Ni jota

cuarta de noche
tripa pal allá
serio serio
sepa la luna
caja con cartas
equis al cubo
tinta la boca
llanta por tres
hila y deja
y pleito y uña
sordo sordo
beso y negra
placebo de soda
para venia
de un cuanto
santo y pela
se la mea
quiste así sea
suelo y derecho
pugna con vela
donde
suena la hache
canta de sobra
saca la mota
obra de dios
pinta de tigre
dedos di dos
tala la ceja
truena y la pelas
y cala la mala
y sólo ante el antes
solo se sienta
de todo y de nada
y ni jota