viernes 10 de febrero de 2012

Sobre la prostitución en México


Sin duda uno de los males que más aquejan a nuestro hermoso y vulnerado país es la prostitución. Así es, leyó usted bien, por el momento olvídese de la desunión que impera a lo largo de nuestra geografía, olvídese también de la pobreza, olvídese de la corrupción, de la impunidad, de la apatía y de las muertes. Verá que no es tan difícil como se oye, si es preciso imagine que está viendo la telenovela de las ocho, o el futbol, o su serie favorita. Concéntrese en prostitución.
            Contrario a la creencia popular, existen diversos tipos de prostitución, no sólo la corporal, que suele ser la más sana y la que menos secuelas deja. Pero antes de entrar de lleno en el tema, analicemos el significado del verbo, según María Moliner:

prostituir (del latín prostituĕre) 1 tr. Inducir a la prostitución. 2 tr. y prnl. Hacer alguien un empleo deshonroso de su cargo o autoridad; por ejemplo, obteniendo provecho ilícito de ellos o sirviendo intereses mezquinos. ◊ Hacer alguien uso deshonroso de cualquier cosa que posee y que en sí es noble, vendiéndola o envileciéndola: ‘Prostituir su inteligencia’.  

A partir de lo cual es posible inferir que Humberto Moreira es prostituto, por ejemplo. Ahora que si nos ponemos muy filológicos, nos damos cuenta que la palabra diputado conlleva en sí la apócope de prostituta (puta). Lo cual ayuda a esclarecer un poco la función que cumplen nuestros honorables representantes en el Congreso. Es así que nuestra fauna política abunda en representantes de esta antiquísima tradición, pues no sólo los diputados entran dentro de esta categoría, qué va, si en materia de prostitución somos potencia mundial; tenemos también a la maestra Elba Esther Gordillo, acaso la más rapaz y aberrante de entre todas las prostitutas, o a Mario Marín, exquisito prostituto de gustos pueriles y exgobernador del bello estado de Puebla. Los ejemplos abundan, baste decir que en México contamos con el prostituto más caro del mundo, según Forbes.   
               Incluso, si a extremos vamos, no es descabellado afirmar que como país somos la puta de Estado Unidos (una de tantas). Pero seamos precisos: no somos una puta cualquiera, no, somos una insaciable putita petrolífera. Esto gracias a nuestros presidentes, tan patriotas y soberanos ellos. Es bien sabido que no tenemos memoria colectiva, por lo tanto limitémonos a señalar a nuestro último padrote: Felipe Calderón. A continuación una dramatización de cómo se llevó a cabo la transacción:

―Jelou Felipei, necesitamous un excuse para meternous a Mexicou y llevarnos el petroleou porque ya se está acabandou. ¿Qué dices, shiquira? Convenirtei very mucho.
―Ay papito, pero si es muy fácil, armamos una “guerra contra el narco” y listo, le entras con todo.   

Ante todo, hay prostitutas difíciles y hay prostitutas fáciles.

Pero muy cómodo y provechoso resultaría tachar de putas a todos los políticos de México. Sin embargo, la cosa no es tan sencilla, volvamos al inicio: en nuestra sociedad abundan distintos tipos de prostitución. Simplemente, hoy en día hacerse de la vista gorda equivale a hacerse del culo ancho.
            Hay quien prostituye su arte a cambio de becas otorgadas por el Estado o por algún puesto diplomático, todo lo cual se traduce en una vida resuelta, holgada, para muestra un premio nobel, pues qué carajos tenía que hacer un intelectual de la talla de Octavio Paz codeándose con calaña neoliberal como Salinas de Gortari, me pregunto yo. ¿Acaso acabar decepcionado del marxismo deriva en venderse al mejor postor? Pero mejor le paramos en la Gran Puta (así, en mayúsculas, que a fin de cuentas merece respeto), pues si de putas en el arte hablamos no acabamos.
            Existe también la prostitución de la fe, o del espíritu, práctica que se remonta a los orígenes de la Santa Iglesia Apostólica Romana, aunque ello no signifique que dicha prostitución sea exclusiva del catolicismo, al contrario, si algo comparten las grandes religiones del mundo, además del monoteísmo,  es esa propensión a prostituir la fe de sus fieles, que aunque muchas veces se limita a una cooperación voluntaria, no por eso deja de ser prostitución. Otros grandes exponentes a nivel mundial lo son el judaísmo y el cristianismo, donde también se practica un solapado voto de pobreza. Obviamente, quizás esté de más decirlo, en este ramo de la prostitución no se puede generalizar; religioso no es sinónimo de ramera. Por lo tanto vayamos a lo específico y local. En México el culto más practicado es el catolicismo, el cual nos ha dado grandes ejemplos de órdenes de cortesanos, tales como el Opus Dei o los Legionarios de Cristo. Ahora bien, en la prostitución de la fe se da un caso muy característico y digno de mención: el proxoneta/meretriz, dícese del prostituto que a su vez prostituye a otros, como el recientemente fallecido (gracias a Dios) p. Marcial Maciel, que a su vez fue padroteado por la Santa Sede de la prostitución católica: el Vaticano. Y vaya que remuneró el cabrón.
            El problema medular de nuestra sociedad, ya que estamos en esto, es el culto al Dios Dinero; por unos cuantos billetes somos capaces de vender nuestro voto, de vender nuestro talento, de vender nuestra tierra, de vender nuestras tradiciones, de vender hasta a nuestra propia madre, y vendemos a quien sea, trátese de opresores, de extranjeros o de criminales. Tan es así, que tenemos dichos que fomentan y promueven la prostitución en todos sus niveles; ¿qué no “todo tiene su precio”?, ¿qué no “con dinero baila el perro”?, ¿qué no “el que no tranza no avanza”? Se nos ha inculcado que nuestro valor es proporcional a nuestras cuentas, a nuestras posesiones. La seguridad económica lo vale todo. Y todavía nos quejamos de la situación que nos acoge y luego ai andamos llorando porque nos cogieron cuando solitos abrimos las piernas.    
            En sí lo importante, lo más urgente, es llevar agua al molino, y de esto pocos se salvan, pues cuántos no han prostituido sus principios; maestros, empresarios, artistas, doctores, periodistas, comelonches, abogados, por un buen tajo del pastel; adondequiera que volteemos abunda la prostitución, (con el respeto que me merecen las prostitutas, que a fin de cuentas son las únicas que se atreven a llamar a lo que hacen por su nombre). Me gustaría decir que la ciudadanía está dormida, apática, pero no, la verdad es que la ciudadanía está prostituida. Simplemente, el narco no gozaría de tanto poder sólo con la ayuda de la clase política. La culpa recae también sobre nosotros como sociedad, pues día a día fomentamos la prioridad al dinero por sobre todas las cosas. Es así que admiramos a todo aquel que haya amasado una fortuna, independientemente de los medios a los que haya recurrido para adquirirla, sean lícitos o ilícitos. Lo que deriva en sicarios o en senadores ávidos de opulencia. No importa que prostituyamos nuestros principios a cambio de lujos, lo que importa es vivir el Sueño Mexicano. He ahí el mayor de nuestros males.

No obstante, se puede afirmar que la necesidad es la madre de la prostitución, y estamos tan necesitados de tener más que se pueden pasar por alto cuestiones tan superfluas como la honradez o la legalidad. Si usted es de la opinión de que uno se ve forzado a prostituirse para sacar adelante a la familia, no se engañe, existen otras opciones de salir adelante, sólo que son más difíciles y exigen más esfuerzo y compromiso. Siendo así, si me dieran a escoger, prefiero mil veces prostituir mi ano antes que mi conciencia. ¿Y usted?
            Querido lector, si al leer estas humildes líneas usted se sintió identificado con al menos una de las descripciones aquí expuestas, no se ofenda, hágale un favor al país y deje ya de ser tan puta. La Nación se lo agradecerá.  

miércoles 1 de febrero de 2012

Meditaciones previas


estoy haciendo caca en el baño de un seven
justo antes de que todo reviente;
se podría argumentar que me estoy cagando
de miedo
pero no
esta hora es mi hora de obrar
desde siempre
eso es todo
burrito y medio, un café y dos cigarros
provocan en mí esta reacción
independientemente de que afuera lluevan represalias
pero sí
la verdad es que sí
me estoy cagando de miedo,
por qué no decirlo
la amenaza de una horda de lideresas hambrientas
puede tener dicho efecto en mis tripas,
cómo no decirlo
honestamente aprecio mi integridad física.

por eso primero lo primero
no pienso llegar todo cagado a la cruz roja
o a la morgue,
ni aparecer en primera plana
adornado de sangre y mierda:
“revoltoso se zurra a la mera hora”,
“mexicano al grito de ya me hice”
o un escueto “¡¡¡No manches!!!”
y no es fácil, el baño
es estrecho,
no hay ni papel,
las varias capas de ropa que visto
pa amortiguar macanazos
no facilitan la movilidad,
me siento atrapado
con un nudo en la barriga
que nomás no se destensa,
no me sale libre la libertad
cuando más me urge liberarla
pues el tiempo apremia
y los madrazos esperan.

así es que estoy duro y dale y nomás no me sale
y me culpo por no haberlo previsto
o por ese último cigarrillo
pero ya qué
bajo estas circunstancias
no queda más que pujar fuerte
y esperar que saliendo no me espere un grupo de choque
listo para dejarme estéril,
esas cosas pasan,
es sabido,
tan normal como zurrarse en los calzones
por alzar de más la voz
al combatir los atropellos de los poderosos
cuando la norma es esta constipación cobarde,
este sumiso obedecer
inculcado desde siempre
desde que estábamos en pañales.

y aprendimos bien:
si apesta no le muevas
no te metas
no te vayas a manchar
no le esculques
no nos grites
no preguntes
no vayas a pensar de más
aguanta vara, trabaja
compórtate
aplácate
no vayas al baile
no la hagas de pedo
y sobre todo
no te cagues.

estoy haciendo caca en el baño de un seven
y por más que respiro profundo,
el valor acude sólo a tientas,
como venado ante escopeta,
mas el deber lo afloja todo,
es sabido
la indignación es laxativa
y la cobardía voluntaria;
vencer el estreñimiento
es cuestión de soltarse
y quitarse lo quieto,
de jalar parejo
y si es preciso
soltar un grito que retumbe hasta en los chakras 
y en ese grito
soltar la mierda y con ella todo miedo.

martes 31 de enero de 2012

Gourmet

Suda profusamente. No puede conciliar el hambre ni la culpa. El día que en su refrigerador no pudo encontrar más que trozos de cuerpos supo que su canibalismo había llegado demasiado lejos. No recuerda la última vez que comió algo que no fuera carne humana. De pronto el peso de la culpa le arrebata el apetito. Los últimos seis meses le parecen un mal sueño, una escena de una película de bajo presupuesto, algo que definitivamente no le pasó a él sino a otro. ¿Cómo llegó hasta este punto? ¿En qué momento eligió alimentarse exclusivamente de cadáveres de mujeres? No logra recordarlo. De un día para otro se encontró acechando presas en zonas de interés social, invitándoles un pollo rostizado o una hamburguesa, reventándoles el cráneo con un martillo, realizando cortes, cocinando, masturbándose innumerables veces mientras degusta el jugoso muslo de una adolescente que nadie reclamó.
Nunca imaginó que sería tan difícil cambiar sus hábitos alimenticios de un día para otro. No previó la resaca al diluir en ácido todo el contenido de su refrigerador. Piensa en ello mientras vomita un solitario trozo de chuleta en salsa verde. Se sorprende al comprobar que la comida no le sienta bien. El espejo le devuelve una mirada húmeda y vacía. Siente lástima por sí mismo. Lamentablemente para él, no hay organización alguna que se dedique a ayudar a personas de su condición, no hay tal cosa como Caníbales Anónimos.
Después de dar vueltas por su departamento como tigre enjaulado, decide echarse a dormir. Previsiblemente, sueña con comida. Puchero de cachete. Busto de mujer embarazada en chile pasilla. Lomo al mole. Entrepierna empanizada. Trasero de niña con sobrepeso a la diabla. Cortadillo de vulva en su regla.
Despierta salivando de hambre. Quizás algo sano y ligero como entrada. Arroz a la jardinera. Sufre un corte mientras rebana una zanahoria. Instintivamente lleva su dedo a la boca. De golpe ese sabor metálico. Sus pupilas se dilatan al dar el primer mordisco. No para hasta desangrarse.

martes 8 de noviembre de 2011

martes 16 de agosto de 2011

miércoles 1 de junio de 2011

309, 00:44am

La observo boquear cual arenque
asaltado por la atmósfera de todos los días,
descompuesto su gesto
en cada fútil intento,
anhela inhalar un poco más de aire
un poco más
de vida
pero las branquias no le alcanzan
espasmódica me observa ella ojiabierta,
pronunciando el mismo miedo de siempre
el mismo miedo
solapado
de siempre
ronquidos como eseoeses,
sangre que acompaña carraspeos,
la cara, la panza, los pies
hinchados cual balones
de hace una infancia,
heladas sus extremidades
y al punto
del ennegrecimiento;
como una mordaz señal
la muerte me guiña un ojo vidrioso
desde el cuerpo del que provengo.

miércoles 6 de abril de 2011

Aquí apesta a poeta


Ah, seres tristes, el mundo ya estaba muy mal sin ustedes…

―Javier Raya


poetas de verso cuidado
bien pulido
sin errores, talleriados
hasta el cansancio
con sus voces de ratoncitos
graves
solemnes;
poetas de gesto adusto
y amplio y selecto vocabulario
repletos de sí mismos
hasta los tobillos,
tan dependientes de un micrófono,
paño verde y presentador choncho
que diga algo así como:
la obra de fulanito viene a reafirmar
la tradición literaria del… bla bla bla

poetas de amplio currículum
estrechos de ideas
liberales del culo
con hartísimas ansias
de reconocimiento
de poetas mayores
con más amplio currículum

se ofenden los pobres
al no ser capaces
de captar la atención de un público
que no conste de amigos o enemigos;
les da miedo sacar a pasear sus versos
pues en la calle se pueden ensuciar

ah pero pinche gente tan inculta
que nomás no lee!
incapaces de admirar el hilo negro
que han descubierto
tras horas y horas de trabajo

poetas herederos
temerosos de dibujar
sin salirse de la raya
poetas de corte y confección
intelectualoide
adictos a los renglones
y a la canonización
de un oficio que creen
más sacro y decoroso
que la misma pepa de su madre

martes 15 de marzo de 2011

así pos cómo

Nada escapa al aleteo que da la vida
Nada se detiene o deja de regresar,
Todo teatro termina por venirse abajo;
Ah la vida y sus esquinas espirales
Ah la vida y sus amores y maromas,
Esas nauseas en el espíritu cuando
Se piensa en burlar al sino,
Cuando se piensa
Que se puede andar por ahí
Mostrando descaradas facetas múltiples
Y luego no sentir los golpes

Y luego por qué pura trampa
Y nada de queso

lunes 28 de febrero de 2011

pelada

sangran las llagas de mi sacra verga
y tú ni lo notas
no, no lo sabes
mi verga antes hinchada, furiosa
hoy exhibe un par de costras, flácida
como firme memorándum
de la última vez que estuvo
entre tus manos

sangra la gota gorda y se derrama
y tú a la distancia
y mi mano que se anima;
tu compacto formato entre cornea y párpado
mientras tanto mis fosas se recrean
el preciso humor de ese reflujo
y mi mano que se anima más
y la sacra que se tensa y tensa
al compás de una apertura desenfrenada
de llagas que un día pasarán
a ser cicatriz

y mi mano que se anima más y más
y sí, en efecto
en mi audio se loopean tus jadeos
y esta arrítmica frecuencia
que desborda toda herida
todo escape, toda cura…
y mientras se viene
mi sacra verga sangra

sacra pues porque es mía
y sangra por ti

jueves 25 de noviembre de 2010

Aterciopelada

That cat’s something I can’t explain
—Pink Floyd, Lucifer Sam

Mallory pasea corcholatas por toda la casa, a sus cientocinco años es dueña de una agilidad que ya quisieran chitas, aunque su pelaje es negro como pantera, sus ojos casi encabronados y verdes como flema gripienta, no ronronea tanto como en su juventud pero si maulla tímidamente, sobre todo al entrar furtiva a mi habitación diciendo: “mmmraaawww, te traje esta corcholata”, y es así que Mallory no sabe de métrica u onomatopeyas y sin embargo es poesía tersa, en cuatro patas, que suelta pelos a lo pendejo, cual debe ser para todo felino que se precie de serlo. Ella juguetea, la lanza de un lado a otro para imprimirle vida a la corcholata antes de venir a obsequiártela como diciendo “acaríciame”, “juega conmigo”, “he aquí parte de mí”, y uno no puede más que agarrarla, la corcholata, aún húmeda de su saliva gatuna, y decir “gracias, me has hecho el día”. Por eso si roba las cenizas de mi pipa o mordisquea la esquina de mi colchón o desacomoda mis camisas uno no hace más que quererla un poco más por ser ella, fiel a su naturaleza felina y pacheca, de ahí que la corcholata represente tanto para quien pasa sus días postrado a una silla mientras aguarda el sentido íntimo de las cosas a manera de epifanía. Seguro lo percibe y por ello de un salto ya está aquí postrada en mi regazo frotando sus comisuras contra la orilla del teclado, extasiada al olfatear mis inmundicias. Después de eso no queda más que tomarla firme pero cariñosamente con ambas manos, guardar la corcholata junto a las otras quince y besarla en el hocico.

lunes 15 de noviembre de 2010

Balada del elfo nocturno

El proceso ha sido consumado,
entiendo mi nuevo rol:
ahora soy un elfo nocturno
ganándole a la vida
de aventura en aventura
de cavernas a catacumbas
en castillos y palacios
hasta a las mismísimas puertas
del Reino del Olvido.

Soy un guerrero errante
nacido en…
Nací en Chéydinhal,
al norte del Río Rojo,
una oscura mañana
el día veintidós del Ocaso del Sol,
año 404 de la Tercera Era.
A los tres apagué un incendio
usando sólo la planta de mis pies,
a los siete invoqué a mi ancestro guardián.
Hoy recorro los confines de Sýrodill
sobre mi corcel Merasombra
en busca de tesoros y reliquias,
de fama y de renombre.

Mi vida como infiltrado de la Hermandad Obscura
donde pecados devoro a un precio adecuado;
mis días de ir forjando
mi nombre de paso de sombra
en los crueles baños de sangre
de la mortal arena de Skingrad;
leyendas se cantarán por eras
sobre mi habilidad innata
para cerrar las puertas del Reino
del Olvido;
mi amor lo dejé en Bruma,
allá me espera mi hembra khayit
para enredar en mi piel azulosa su cola
y lamer mi heridas de guerra.

Soy hoy un mago disperso,
míos son los secretos de las antiguas
artes de restitución y destrucción,
alquimista y ávido lector de textos antiguos
en mis ratos libres,
fuerzas arcanas someto
en nombre de Taibérius Séptimum,
bajo el signo del bardo
peregrino indistinto ofrezco rezos, ofrendas
tanto a los Nueve como a los Daedra
según la posición de ambas lunas
o el calor del momento.

Ya no tengo miedo
ni dogmas me limitan,
ni el peso de mis armas y mis huesos
atentan mis pasos,
y para ello estoy bien preparado,
no me toma nada por sorpresa;
mediante pócimas alivio cargas, dolencias
no hay padecimiento que un poco de nirnroot
y cáscara frita de intestino crudo de troll
no alivien;
no hay duda o arrepentimiento en mis acciones:
soy libre.

y el viento es real,
mese la hierba y las ramas de los árboles
y las ramas y la hierba son reales también,
anuncia un nuevo día
aquella violácea línea al horizonte
y el nuevo día es real
la lluvia, el fuego y el peligro
son reales
el canto de los grillos es real
todo es tan real
yo soy real
no cabe duda
soy un elfo nocturno y ahora soy real



es decir
mientras no se apague la consola

lunes 6 de septiembre de 2010

Ido

ando ido de norte
de ciénega en la sien
ido de siempre
en señal de vida alterna
trastornado ido estoy
pido pido la palabra
fuera del tiempo ido tiempo
por ida esta idiótica manía
de no saber borrar papel
ni paso andado, ido ando de mente
quemando naves a lo bestia
evado dunas licencias
de poéticas absténgame usted
de pedir más paciencia pues de saber no sé
bien a bien hacia adónde me dirijo ido
a nadie deme un norte
mientras téngame un poquito
de aguante bajo pozas en azul de arena
ando crisis ido punk
y búscome y búscome adioses en cada adoquín y grieta
así como un sentido perdido de seguridad
que ido no me hallo
ni ido to so cho
soy yo yo lo sé
fugitivo ido voy
pedorreando alegre pa adelante
en círculos tal vez
en espirales puede ser
que sea sólo mi terca idea de idez
de deidad ida al carajo
pasto puesto presto
pues en caída ido ruedo
ávido de vino y vieja y una nueva vida
vuelo vuelo cuervo vuelo grazno voz
ido ando de sentido
de do de si de do
de re
en duda la y el momento de partir
adonde sol me espera ígneo
pues ido ido pero nada pendejo,
será que ya me llama el desierto

martes 22 de junio de 2010

viernes 4 de junio de 2010

Aviso de ocasión

Prometedor poeta solicita benefactor dispuesto a caerse con un varo en nombre del arte y demás triquiñuelas, interesado en pasar a la Historia como una de las figuras altruistas que ayudaron a definir la cultura de principios del siglo XXI. Millonario de preferencia. Gozar de buen gusto no es indispensable. Estudios y/o conocimientos acerca de la poesía y/o su historia no son necesarios. Cupo no limitado.

Cobertura básica:
Viáticos (ya sea en autobús, tren, avión o de raid) para promocionar, recitar y/o cantar la obra poética al interior de la República; gastos de trámites editoriales, burocráticos y/o de derechos de autor; paquetería y envío de libros y/o manuscritos; patrocinios varios, a saber: libros, discos, novelas gráficas, estimulantes para la inspiración (léase chela, pulque y cigarros), además de una cantidad razonable de efectivo para fines amatorios, tales como invitar a cenar y/o al cine a la noviecita, pareja y/o amante del poeta con el fin de que éste recolecte material digno de poetizarse.

Cobertura ideal:
Viáticos (primera clase) y alimentación para difundir, transmitir y/o promulgar la voz poética del nuevo milenio, tanto a nivel nacional como internacional, ya sea a través de presentaciones y/o los ocasionales encuentros y/o festivales de la palabra alrededor del mundo; nuevo calzado y guardarropa para la ocasión; remedios y/o gastos médicos en caso de siniestro; compra de jueces de certámenes y/o concursos literarios; diversos tipos de psicotrópicos para fines de esparcimiento y/o inspiración; patrocinios varios, a saber: whisky, cigarros, entradas a conciertos, mezcal (únicamente oaxaqueño), eventuales viajes recreativos y/o de descanso, ginebra, gastos editoriales para la publicación de revistas, plaquettes y/o libros; beca para radicar en el extranjero y así “agarrar otros aires” para la renovación de corrientes, tendencia y/o estilo; cantidad generosa de efectivo para fines amatorios y/o familiares, por ejemplo, en dado caso que el poeta embarace a su noviecita, pareja y/o amante, o bien, para sacar de apuros, hipotecas y/o deudas a los progenitores del poeta.

Aproveche esta única y valiosa oportunidad de convertirse en mecenas del Neorenacimiento. Interesados dirigirse de una vez con el poeta.

jueves 22 de abril de 2010

Albor

La linterna no trae pilas
y yo esperando el fin de un momento
a otro,
con los zapatos bien puestos
y la firme asimilación
de un renacimiento pronto
e ineludible.

Profético aguardo la última señal,
el alarido trepidatorio de la primera matriz;
cigarros, libreta,
varo, cel y llaves,
cosas que a la larga sobran;
sin mayor estrategia que correr hacia la puerta
a la hora que sea que caiga
cada capa y losa de cemento
sobre lo que hoy llamo casa.

Obviamente intranquilo
pues la linterna no trae pilas
y cerca me revolotea el presentimiento
de que tras el derrumbe
lo que más precisaremos
es Luz.

jueves 15 de abril de 2010

Oda a la Democracia

I
la democracia no existe
es sólo una puesta en escena
orquestada para hacerte creer
que tienes vela en tu entierro

II
la democracia es una herida putrefacta
incapaz de sanar,
un banquete infecto que se gesta
a orillas de tu memoria

III
la democracia es una trampa más;
por sí sola no se activa,
requiere convencer incautos
de que la trampa no es trampa;
la carnada es Justicia e Igualdad
presa es el que se la cree

IV
la democracia no es ningún privilegio,
no es evidencia de tu “voz y voto”;
es sólo oligarquía edulcorada

V
la democracia es El Negocio
de unos cuantos multibillonarios
que se creen dueños del mundo,
de tus hijos, de tu país, de tus sueños…
y lo peor del caso
es que no están satisfechos

VI
la democracia es tan democrática
como una prisión cualquiera
o como un virus experimental
o como un terremoto provocado
por manos humanas

VII
la democracia es piquete de ojos
a millones de ciegos

VIII
la democracia es una bomba de tiempo
a nada de estallar

lunes 8 de marzo de 2010

Ven tira

¿Recuerdas noviembre?
volutas de luz circundaban
y no había lugar para el piso,
exhalabas hacia la nada
y un todo posesivo
ya embriagaba cada falta

un simple guiño encarnaba
parvadas de murciélagos
en la boca del estómago,
cosquillas en el paladar;
dos meros cuerpos volutando
aromas más que demasiado íntimos
y la mente de uno que se va
y la mente de uno que
da un paso atrás

apergatado el otro se lamenta:
tonta nube
siempre tan propensa a divagar bajo
el peso de un ayer que ya llovió
¿y noviembre?
nube no se acuerda,
nube no lo vive hoy,
nube ya se disolvió
y acá ni en cuenta;
seco de intemperie por etéreo
y noviembre ya pasó otra vez

¿te acuerdas?
pacto de por medio dimos vueltas,
en el aire órficas campanas
zarandeaban toda fe,
era finales de noviembre
y no tomamos en cuenta
ningún posible mareo;
bastaba con aletear
para saberse cerca
el uno frente al otro,
pico contra pico

yo sí me acuerdo:
era noviembre

aunque quizás me lo inventé

jueves 25 de febrero de 2010

Subpremura

Hoy sin prisa
estación por estación
vía por vía
e ingrávido por pávido
sin prisa
sin sentido alguno de urgencia
sin plan de ruta
sin empujar;
adelante, caballero
usted primero, señorita
tome mi asiento por favor
no, no hay cuidado.
hoy pasito a pasito
y un transborde a la vez
pa qué el caucho quemado,
los pisotones en los callos
y el siempre andar sin ver

después santo tropiezo
paso por paso
marchar por marchar
y paciente por güevón
sin prisa
sin ansia de estar en otro lado
sin miedo al tiempo
sin correr
que la presura abruma
y el estrés desquicia,
si ya me sé yo ese reloj;
después de tal número de vueltas
las manecillas se ciclan
y la pila termina por estallar…
no, gracias, pásele usted
hoy voy sin prisa
yo me bajo en la que sigue

pronto sólo a la distracción
traspié por traspié
por camino por camino
y ándale dale
apúrate que se hace tarde
de una vez como vas
y apretando el paso
al llegar por no llegar
tarde por procrastinar
hora pico no te oigo
tengo orejas de pescado
no voy derecho y no pego
no me quito ni me desquito
escalón por escalón
línea por línea
y vagón pues por vago
sin prisa

sin anudarme

sin olvidar que sólo estoy de paso

sin temer que mi destino no me vaya a esperar

lunes 14 de diciembre de 2009

Va pues

y si en lo que naufragamos enloquecemos?
y si no nos alcanzan los polos?
encallados hasta las alas
venga pues la pizca de sal
que nadie de volar se ha ahogado
al menos no de favor
qué va de nada
y chingas de golpe todo
la bocanada de agua abisal
tragos de hiperventiladas
y si aguantamos la respiración?


y si nos salimos de órbita?
y que el mundo dé sus vueltas
y las coordenadas se disuelvan
y cómo aguantarse el humo bajo el agua?
que de qué me anclo?
de nada qué no ve
de sus puros suspiros pues
qué no levito dentro y fuera de sus sueños?
qué no me oye el feroz aleteo?
el corazón a madres?
que no ve que estrellarme es lo mío?

y si nos hacemos adictos?
y si ya lo somos?
y si nos damos una sobredosis?
qué tal que uno es sólo
un escrito en la mente del otro;
un ángulo descubierto al azar,
un parpadeo frenético
como de quien sueña
y se sabe volando?

y si a los ángeles les da envidia?
y si nunca aterrizamos?
vaya usté a saber qué hay bajo esas nubes de allá
a mí ya se me olvidó y de puro fervor fíjese
además también presiento:
el suelo suele ser irreversible
y de todas formas
ya no hay vuelta atrás

sólo pésquese fuerte
y de favor
no se suelte
por favor se lo pido

no se vaya usté a soltar

lunes 30 de noviembre de 2009

Ver dad

Ahora lo recuerdo

era esta misma matinal ventana,
yo esperaba a alguien
que aún no había llegado,
el viento quedábame a deber
noticias siempre

siempre


Ahora lo recuerdo

gafas, tazas, cartas,
humo en tus besos,
un guiño desde otra realidad,
plenitud,
labios secos noches largas,
un halo de humo en tus besos;
recuerdo hojas secas,
recuerdo un graznido y ulular
ante la vana ventana, siempre

sí siempre


Ahora lo recuerdo

una figura desdibujada;
cada chakra en sintonía,
tu imagen tu piel tu aroma,
volver a nacer
cada cuanto un a lo mejor siempre sí,
probablemente sí
adivinada estabas de antes

sí claro


Ahora lo recuerdo

yo esperaba y no llegabas

y era noviembre

viernes 27 de noviembre de 2009

Movimiento Ocular Perpetuo

Hoy me olvidé de despertar,
soñé que lo hacía
en el baño agua en la cara
soñé que me miraba en el espejo
mas al que miraba no era yo

párpados aletearon trémulos
como queriéndose encontrar
ya remonta y divaga uno
cuando casi quieto el otro delira
entre lagañas enclaustrado

un zumbido retumbó telefónico
en mis dos oídos ajenos,
número desconocido:
una voz de hace otra vida
encriptada en ceros y unos;
nadie en casa

soñé que el día se mesmerizaba
y alguien que no era yo
recogía los pedazos del sol
junto a la ventana,
alguien que no era yo decía aquí estoy
y aún el día se mesmerizaba

soñé incendios en la sala
donde decenas de libros y años de historia
crujieron al calor de la muerte,
sus solemnes cenizas guiadas
por corrientes de viento

soñé qué coincidencia
volar y en la lengua llamas
en lo bajo escaramuzas
cuentos de palabras,
volar y en la madre astral:
caer

soñé que escribía esto
soñé que lo hacía
pero yo no era yo;
hoy me olvidé de despertar

lunes 16 de noviembre de 2009

martes 27 de octubre de 2009

Ni jota

cuarta de noche
tripa pal allá
serio serio
sepa la luna
caja con cartas
equis al cubo
tinta la boca
llanta por tres
hila y deja
y pleito y uña
sordo sordo
beso y negra
placebo de soda
para venia
de un cuanto
santo y pela
se la mea
quiste así sea
suelo y derecho
pugna con vela
donde
suena la hache
canta de sobra
saca la mota
obra de dios
pinta de tigre
dedos di dos
tala la ceja
truena y la pelas
y cala la mala
y sólo ante el antes
solo se sienta
de todo y de nada
y ni jota

viernes 16 de octubre de 2009

Ouroboros

ouroboros Pictures, Images and Photos

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de olas,
un acorde de luz que no conoce
límites, ya que cada ciclo
es sólo reflejo
de su anverso directo;
inabarcable como dos espejos
que se encuentran

más allá
adonde se pierde la vista,
en tanto que palabra,
soplo, atisbo,
se esconde ajeno el núcleo,
no por falto de dirección
o de pulso,
sino ausente de entendimiento,
tan insubstancial como preguntarse
de dónde tanta pregunta

el cero se traga a sí, revelando
el centro exacto de todas las cosas,
la resonancia sideral,
por eso es que tiembla,
por eso es que emergen chispas,
por eso el llamado de los eones
a despertar;
la consumación a la vuelta de la esquina
infinita

ya parten del cerebro círculos
concéntricos,
se estiran hasta converger con cierta
pulsación cosmogónica,
una frecuencia efímera,
una coordenada descrita
por una mano
de la cual soy sólo átomo

enclaustre entre universos
donde un guiño del destino
afirma no estar allí:
nadie sabe
ni sabrá
efeméride o pacto alguno
que revele el sentido
de este lento caer de gracia

inaudito ante el caos
en el orden el en desorden, es
sólo la vorágine que pasa y se alimenta
cuando de pronto
x número mágico indica:
derrumbe,
un comienzo de nuevo

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de óvulo

viernes 9 de octubre de 2009

miércoles 30 de septiembre de 2009

Esto no es un poema

Esto no es un simulacro de revolución
esta es una de tantas palabras que te explotarán en la cara
este es el hambre de los volcanes durmientes
esta es la vorágine que alcanza
estos son los restos que caerán sobre baldosas y tierra infértil
esto no es un pliego petitorio más
esto es el amante despechado que creías sometido
estos son los extremos del realismo
esta la culata que rebota contra tu sien tan segura
este es el falsete que habrá de despertar en plomo
estas son las raíces que terminarán por correrte
esta no es una maldita celebración, ¡carajo, no!
esto es un ataque al miocardio pos tardío
estos son los ecos del caos desgañitándose otra vez
estas las rocas que descalabrarán tus conquistas
esta la marcha que avanza en silencio
estos los deshechos de tus entuertos
estos sus rostros
esta su sangre
estos no son ni cien ni doscientos años, qué va
esto viene desde atrás
esto es uno de esos esqueletos que se olvidan en el closet,
un fantasma empeñado en volver a la vida
esta es la paciencia de una bomba


esto es de parte del inocente que se pudre en la cárcel

esto es de parte de la madre de la desaparecida

esto es de parte del niño que va a la escuela a escuchar mentiras
para regresar a casa a ver la tele

esto es de parte de los que no tienen casa a donde regresar por culpa de un misterioso contrato

esto es de parte de la viuda del soldadito que mandaron a la guerra

esto es de parte del sometido que no tiene voz

esto es de parte del recto del interrogado por cerdos

esto es de parte de tu primer nieto sacrificado

esto es de parte del águila que aparenta caer


este grito no genera impuestos
este verso sí aparece en el himno
esto ni se le acerca a sus salarios
este no es un artículo tal fracción tal de la constitución
esto no es una gráfica de su desempeño
esto no es un efecto óptico mediático
esto no es una onomatopeya de un disparo
esto va dedicado a todos los políticos y gobernantes
esto es un llamado a que dejen de chingarnos y vayan mejor
a chingar a su madre

domingo 27 de septiembre de 2009

Secuelas

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
acabé con una ampolla,
mis lentes se rayaron,
el celular desapareció,
se acabó mis cigarros,
se chupó todo mi whisky,
le regalé mi chamarra,
pero la hice reír;
se veía feliz.

Me la cogí en la azotea de un edificio,
a kilómetros de casa,
se hizo de día y nunca paró de llover,
sus pezones eran blandos
y de un morado intenso,
sus dientes grandes como un caballo,
sí, un ojo estaba chueco
y su nariz era una bola,
pero se divirtió;
gritaba a todo pulmón.

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
me arañó gacho las nalgas,
un chupetón en el cuello que ai te encargo,
casi me arranca la oreja,
se llevó un mechón de mi pelo,
me laceró toda la espalda,
pero su aliento olía bien bonito:
a mujer.

lunes 21 de septiembre de 2009

sábado 19 de septiembre de 2009

Suerte

Suerte que te animaras a escribir
Suerte que te haya contestado
Suerte que habláramos el mismo idioma
Suerte que sufríamos el mismo mal
y al mismo tiempo
Suerte que, al igual que yo,
sepas exprimirle el gusto
a la ansiedad
Suerte que mis palabras
logren hacerte cosquillas
Suerte que el lenguaje binario
se traduzca en imágenes
Suerte que, así como tus ojos,
tus pezones sean tan grandes
Suerte que leas tan bonito
y que tu voz sea tan golosa
Suerte que el tapiz de pelos
que me cubre por completo
te parezca cachondo
Suerte que tu nombre rime con candela
Suerte que me derrita
Suerte que la palabra cursi
no exista en nuestro diccionario
Suerte que Sabines y Cortázar sí
Suerte que también duermas tan tarde
y que dejes todo al último,
como yo
Suerte que aún no conozca tus defectos
ni tú los míos
Suerte que opines que mis caras de imbécil nervioso
son tiernas
Suerte que estés llena de sorpresas


Mala suerte que vivas tan al sur del continente

sábado 12 de septiembre de 2009

temporal

los mocos
la tos
la lluvia
mis pantos empapados
las tareas pendientes
la lejanía
la pluma sin tinta
la crisis
los recuerdos
el recorrido solitario
el castañetear de dientes
la lluvia
la ropa sucia
las esquinas
las arañas
la falta de varo
la caca en mi zapato
la larga distancia
el frío
el caminar sin ver adónde
el hambre recurrente
los asaltos
los temblores
la lluvia
el lodo
las espinas
las epidemias
la basura acumulada
la renta morosa
el impuesto a la pobreza
los bichos en la panza
la escases de agua
las inundaciones
el crujir de tripas
la temperatura a 39 y medio
el caminar de subida
y bajo la lluvia

nada de esto importa,
nada de esto me define;
sólo mirar al frente
y con la frente muy en alto,
salpicando pasos

jueves 10 de septiembre de 2009

Magia, del disco Fuerza Natural, de Cerati




Tal vez parece que me pierdo en el camino
Pero me guía la intuición
Nada me importa más que hacer el recorrido
Más que saber adónde voy

No trates de persuadirme
Voy a seguir en esto
Sé, nunca falla
Hoy el viento sopla a mi favor

Voy a seguir haciéndolo

Las cosas brillantes siempre salen de repente
Como la geometría de una flor
Es la palabra antes que tus labios la suelten
Sin secretos, no hay amor

Todo me sirve, nada se pierde
Yo lo transformo
Sé, nunca falla
El universo está a mi favor
Y es tan mágico

Voy a seguir haciéndolo

Me sirve cualquier pretexto
Cualquier excusa
Cualquier error
Todo conspira a mi favor

martes 8 de septiembre de 2009

Visita guiada al Paraíso

Escaleras abajo

en la comodidad de su sótano

se oye agua que cae,

cuando en realidad cae yeso

y entre su polvo palabras;

perfume de pétalos en la espalda.


El agua que antes se oía

ahora escribe premeditada

pequeños charquitos de humedad

que en Fa ya se chupa la aridez

del cemento,

mas el mensaje queda rebotando vivo

en cada cabeza o alma de espectador.


Lo que no rebota son nuestros sueños,

se quedan pegados al techo,

húmedos de colores

gotean ojos, oreja y nariz,

salpican plegarias.


Ángeles idos nos abren el paso,

a manera de broma

interpretan humanos con tal de

vernos sonreír;

ora arengan trozos de poesía,

al ruidunísono todos a la vez,

ora corean espacios blandos

confrontando posibilidades y gustos musicales.


Fuera zapatos,

después la merienda,

luego un momento introspectivo de comunión

presidido por una angelita que no habla

mas observa todo.


De despedida una ducha de espíritu,

un gracias por venir

vuelva pronto y hasta nuevo aviso.

miércoles 2 de septiembre de 2009

Armagedón

Huracánanos Madre Tierra
de una vez,
no veo para qué postergarlo más;
inúndanos ya de lava el porvenir
que al fin no tiene caso
del fin tratar de huir.

Madre recomendó
no apegarnos de más a las cosas.


Huracánanos Madre Santa
ya los videntes vaticinan iras divinas
y no hay nada que hacer
para redimir la ofensa,
la pasadez de verga,
las irreversibles mutilaciones
en pos del progreso.

Madre lloraba sin consuelo
cada vez que creíamos
saberlo todo.


Huracánanos Madre Puta
que no hay otra manera
de erradicar esta infección
que carcómenos la conciencia;
mándanos ahogar
por joderte repetidas veces
y no dar nada a cambio,
saca las garras,
tiembla.

Madre dijo que todos habremos de morir
y que esto es algo natural.


Huracánanos Madre Diosa
desbórdate escandalosa
en naufragios cataclismos
antes de devorarnos
con tu panocha irritada
sedienta de sepultar
nuestra triste historia
rerrepetitiva.

Madre siempre insistió
en la importancia de escuchar
a los que estuvieron antes.


Huracánanos Gaia Madre
antes de que arrasemos
con campos cielos y mares,
si después de todo
siempre puedes volver
a parirnos depredadores.

Madre advirtió que vendrían tiempos difíciles.

lunes 24 de agosto de 2009

(Fragmento para poema colectivo palabracaidista)

Y de repronto
una expectación carnosa en las tripas,
un uy que impide o anima el paso
según a cuántos pies del suelo
―va sin pensarla― nos alentamos
otros a unos en plano conjunto
al tiempo y a manera de rezo,
de coro a nonas voces
con paneo sononírico a prueba
de rebotes gachos y distor solar;
unos a otros y de fondo, desde la compuerta:
un azul cielo tirándole a negro
close-up a las nubes
paso en cámara lenta
un uy ante el vacío
sonrisa atónita
salto a:

¡vieeeeéntos!

lunes 6 de julio de 2009

sac de mal de mer

¿aterrizar???
pero…
yo no sé aterrizar
de decirme cómo nunca nadie
se tomó
la molestia,
y a los que lo intentaban
no les entendía
o les perdía en el aire

sé despertar,
y aun eso me cuesta
un esfuerzo transoceánico;
de volar cuento con un millón de historias
que a nadie interesa escuchar,
mi itinerario aleatorio de viaje,
una indiscreta caja negra,
las cicatrices de mil y un turbulencias,
crónicas y paravoladas
e hileras e hileras
de asientos vacíos

no es que no lo haya intentado
pero eso de aterrizar
me provoca mareo y el mareo
me provoca nauseas y las nauseas
me provocan una fuga estrepitosa de combustible
y ánimo de vuelo,
y ni hablar de cómo
me baja la presión
cada vez que lo intento

además en el aire es más sencillo
capturar parvadas de parábolas
y plalabras cadabras
es más sencillo
navegar el espacio
no hay tanto tráfico
es más adrenalítico
es más sencillo
dejarse llevar por las corrientes
aéreas y etéreas
planear al azar
visitar a la luna
es más sencillo
y más volátil

por eso vuelo
por eso emprendo vuelo
de nuevo
yo que ya me disponía
a dejar el cielo
y rentar mis alas
pero no,
yo no sé aterrizar
ni poner los pies en el suelo;
me queda suficiente combustible
y horizonte
y la amarga paradoja de que
decepcionarte en inglés
se dice let you down

sábado 6 de junio de 2009

El muy sano ejercicio

El muy sano ejercicio de correr las cortinas
de la realidad
de vez en cuando
y así encontrarse
con uno
y de paso
la venida de los Dioses
en los labios mágicos
de una venadita que hace llover
y de paso
llorar
y de paso
el eco de una serpiente en espiral
que se repite de piel, piel;
el sonsonete activo
de una lengua bípeda
que te acaricia los nervios auditivos
como relámpagos al sol
como millares
y de paso
medusas caen
burbujeantes de felicidad
y rezos antediluvianos,
carismáticas al rozar
cada fibra a flor de piel
y al colorear los bordos espacios
de un verano que nunca terminó
de terminar
y de paso
el caer de mandíbulas y sílabas y boca
ante un frío envolvente
de átomos y átomos de espacio
entre cada luna
entre cada preciso momento
de eternidad distorsionada
y de paso
el azogue de veintiunmil
puntos repentinos de luz
contra el espejo retrovisor
de una vida
que vemos
pasar
interestelarmente,
cuando de paso
el paso frenético
que se da siempre antes de
cada salto al vacío.

sábado 23 de mayo de 2009

Locución insubordinada

hizo dijo fue
así en pluscuandescompuesto
así sin tino
hizo dijo fue
caray
y yo en mi represente perpetuo
escarbando cual si hubiera hubiera
género común
especímenes
determinantes posesivos
cual mis sus tus
aijoesu
mi mi mi mi
cobrando
culebriando
así en gerunchundio heptario
cómo no
no formas no impersonales
hizo dijo fue
así tal cual
en mortema de modo cerebral
sin excepción al caso
jugándole al biinfinitivo,
y que se van de largo las intersecciones
―recurrentes perrífrasis
de irse uno mucho a la chingada―
que de quien que de
ante imperativo desperfecto
qu de ratán
ah bárbaro
ante bajo con contra
con chingos
yo yo yo yo
todo yo
siempre yo ultradisyuntivo;
el otro elemento desustantivado
que pulula por ahí
adversativo
aunque pero tras pero
se comporte tácito
asegún se apresente el futuro
o diptongue la santa madre ponética
y fue así
con sangre entró
hizo dijo fue
hizo dijo
y fue

lunes 4 de mayo de 2009

Pandemónium

Esta ciudad se está cayendo a pedazos,
la ciudad como centro mismo de la Tierra, claro
como ombligo,
luz color de piedra
en un parco morir del día;
desde mi ventana observo
el principio del fin del principio del…
la muchedumbre se dispersa,
a lo lejos sirenas arrullan el atardecer
de pronto esta ciudad deja escuchar su eco,
estado masivo de shock,
cultura del pánico.
Los “hechos” a todo color
por el noticiero de las ocho:
“todo bajo control”
“nada nos protege”
algunos sospechan del gobierno
otros de los tacos de trompo,
debate en torno al número exacto
de muertos,
las contradicciones de los portavoces
sin cubrebocas,
estadísticas revelan
grandes oportunidades para los sobrevivientes
(una falsificación más del tiempo,
cortesía de nuestros patrocinadores)
da más miedo pensar
en lo que vendrá después,
la cortina de qué,
tal vez los cerdos…
esta ciudad se está cayendo a pedazos
y nadie se ha preguntado
si a las ratas por igual
o sólo a la gente de la calle.

domingo 26 de abril de 2009

Surquen sordos destellos
candores aparte
no callen
suelten magia
reverencias a un lado
no crean siempre lo que
la caja dicta idiota
surquen vuelo caigan
surquen
despabilar cuantos hoyes
se aposiblen
antes
de que sea aun más tarde
surquen males prontos
mareas de incertidumbre
denles mate
jaque al rey
canten mentes rebosantes
de otro mañana
diferente al de ayer
no el mismo de hoy
sobra
surquen suave aves
cabrioleen alto hacia el éter
batan chances de alas
y demás absurdos,
pesimistas atrás
rompan barras fierros
dónde quedó dios
quién dijo yo
piquen turbios tabiques
hasta darle al meollo
de un orden que se dice a sí
no más
ígneos súpitos de repente ya
redestácense de nuevo
nada de que ya mero
el cosmos espera
el cosmos espera
el cosmos espera

miércoles 15 de abril de 2009

Agreste bipálido

Por aquí no pasa nadie
sólo aves y reses
venados y víboras
a veces osos
y yo,
pero yo no cuento.

Pasa y pasaba
no ya el tiempo
sino mareas de aire
en donde viaja el eco
de los gritos
de los niños
del pueblo vecino.

No pasan ni carretas
por donde antes a caballo
mi abuela;
el camino ya se ha ido
una plaga mermó la flora
a cierta hora pasa la luna
y la lechuza no ulula.

De noche pasa el miedo
entre ramas muertas
y flores secas
pasa canta que canta
donde antes quizás mi abuelo.

Cerca pasa un riachuelo
donde de niño jugaba
pasa y año con año
escatima su cauce
pasa y ya se fue.

(una vez pasó un huracán
y otra vez un incendio)

El más viejo de todos los pinos,
al que religiosamente visito,
me dice
que todo de maravilla
que al fin hay nuevos pinos
pinitos
justo a sus alrededores.

Mas no falta mucho
para que pase por aquí
una planta que termine
de exprimir a esta tierra.

jueves 2 de abril de 2009

Nodo pronto

Equinoccial ante la debacle
respiro hondo
cierro ojos
giro y empiezo otra vez
listo
giro y me vuelvo a perder
sabedor
equinoccial ante la escases de tiempo
poblador de ecos crasos
solos
me tupo de analgésicos
y entre humo encuentro
la forma de respirar
equinoccial ante las circunstancias
más adversas
floto
giro y me dejo llevar
derivo
giro y etereofónico
equinoccial ante los recuerdos
agudisísimo miro
serio
cómo se revuelven
y hacen glup
endevanezco estentóreo
pronto
equinoccial hasta en ayunas
cobro quiebro un varo
rescato
giro y bebo y brindo
por aurorear de nuevo
equinoccial ante el precio
de vivir de esto

equinoccial ante el final

jueves 26 de marzo de 2009

Blasfemitis

no hay nirvana para mí

cuál puta paz espiritual

exactamente qué mantra o salmo

cuántas aves marías entono

qué canal cristiano sintonizo

cuál santo me salva

no hay nada

que L. Ron pueda hacer ya por mí

no hay magia o autoayuda

que apacigüe esta tragicomedia

este rotundo absurdo


no hay iluminación en mi alma

no me consuela el opus dei

la madre teresa no me inspira

ni las cabezas de diez peyotes

ni los cuentos de joseph smith

no hay voto que desvanezca el ansia

la virgen ya no me pela

y me cago en la lengua del papa


no hay nirvana para mí

lo supe desde que medía uno quince

y asistía al catecismo;

en la privacidad de mi mente

le mentaba la madre a dios

todos los domingos

sólo para ver

si me fulminaba un rayo

que alcanzara de paso

a la méndiga monja


no, no hay fe

no hay providencia alguna

no veo fuente new age de energía

o cabalístico misticismo revelador

sí crueldad enorme

sí odio y furia

fascismo en todas sus presentaciones

chingaderas varias muchas

y ni hablar de injusticias

o bombas


no hay profeta que me convenza

―maldito desde los albores―

no hay Alá, Iahveh o Rá

con el cual enlistarme

ni siquiera algún anticristo sectario

o santero que me encoja la cabeza

vipassana no me suena

jesuscristo no me entiende

buda no me late

por lo mismo no hay nirvana para mí


mi única armonía

está en escribir mamadas
como ésta

martes 24 de febrero de 2009

Aquí las noticias

Sube el valor de la desgracia
con los años
y un peatón pequeñito
lucha por hacerse entender;
lástima de postes y semáforos.

Suben los índices de superficialidad
y un peatón, pequeñito,
agitando los brazos
cae sin remedio en cualquier cloaca dada,
lucha por subir de nuevo
y sin saber es la viva imagen
del alza a la esperanza.

Por suerte, también el caudal del caño
va para arriba
pero ya inmerso en los desechos
y ya éstos amenazando reventar
el límite de sanidad pública recomendado
por la Secretaría de Salud,
el peatoncito queda con sólo dos opciones:
nadar
o chingar a su madre.

Sube la exportación de bienes homosapiens
y una dulce peatoncita
queda atrapada en la frontera
entre el Mañana
y el Nunca.

Sube también la libre competencia de vandalismo
y ante las circunstancias
nuestra peatoncita se ve envuelta
en tremendo escándalo sexual
que involucra a un cabo, a un capo,
dos meses de embarazo
y un cheque rebotado.

Por desgracia sube el precio y sube el precio
y sube el precio
y con ello las medicinas
y en un lógico arranque
la dulce peatoncita
se deshace de su carga
que subía y subía de peso.

Sube la cotización de la moral
y así la peatoncita queda marcada
de por vida
como una cruel asesina.

En otras noticias:
la presa que construimos para contener
la creciente subida de mierda nacional
ya presenta grietas considerables,
al parecer el contratista no existe,
nunca existió
o usó un nombre falso.
Los expertos vaticinan un desborde inminente
lo más pronto posible.

El consejo de este su reportero:
consígase un traje de buzo
y por favor
trate de ya no cagarla tanto.

miércoles 4 de febrero de 2009

lunes 26 de enero de 2009

Ave Fénix


Me levanto me caigo y me vuelvo a levantar
pienso patino vara aguanto
y si a dios se le duerme
pos no hay bronca
igual me vuelvo a levantar
camino avanzo dudo del destino
me detengo soplo y pregunto al viento
los pronósticos de tormentas
pero el viento me tumba
miro de abajo razono y enciendo inciensos
busco remedios atoro meto saco
camino camino, pero
el tapete me tumba
la cama me tumba
ahorro gasto pierdo
como ahorro fuerzas y canciones
para días muy imposibles
y así disponer fondo de ricos telares
en tonos y colores
mas las letras me tumban
me tumba la poesía y me tumban sus silencios
me deshago en grito corro
inhalo exhalo pienso dramas
fantasmas quimeras y cocodricíclopes
que luego vuelven para envolverme y, sí, claro,
para tumbarme
pues me tumba el vacío
me tumban los ciclos
me retumban las alas
caigo
me levanto
en armas cada cien años
aferro lucho la sed
del que elije el desierto
para así alimentar al sol
y florezco retoño y me sigo de siglo
pronto a la siembra
más pronto a la pizca
y sin embargo
el hambre me tumba
la ciudad me tumba
las leyes me tumban
la historia me tumba
me tumban los números
me tumban las máquinas y ciertos recuerdos
y aun así sigo y directo
me limpio la sangre
cicatrizo
limpio polvo planto cara
y me sostengo y que venga el viento
y todas sus tormentas
pero las esquinas me tumban
al igual que las agendas
las llamadas me tumban
la falta me tumba
las reglas me tumban
la tierra me tumba
la hierba me tumba
los adioses y las flores
también me tumban
los huesos me tumban
la espera me tumba
y a pesar de todo siempre
de cualquier tumba me levanto y me vuelvo a levantar.

lunes 1 de diciembre de 2008

Preciso sortilegio

La acción sigue al pensamiento
ergo
la magia
y así asciendan corolas de humo blanco
y así vuelva el ser amado,
las mascotas muertas,
éxito y dinero:
tres clavos de olor
una pizca de falta
cinco granos de fuerza de paquidermo
y un mensaje a la pitonisa de Endor
y así revélase la secreta doctrina
y así el alivio a todos los males
y así el derrumbre de la antítesis:
L-Carnitina, damiana y azar
un tanto de inositol
hasta orinar fosflorescente
(eche ojo:
de más de algo puede resultar fatal)
Y así en cámara rápida:
Asmodeo Éfeso Sepher ha Zohar
y así Rey Xisuthros levante su astrocaldeo
y la isopsefia memorizar
YA
el misterio del dualismo
de la energía cósmica
y repalabrar cornicabra, SÍ,
repalabrar
los procesos secretos de la necromancia
necromántica
y así estar preparado
hacia el elixir
des las Tesmoforias y hierogamias
orgíacas
y así ascender sobre el rival
y así mesmerizar el cernícalo magnetismo
YA
y augures y arúspices encadenadlos
con un hilo negro
mientras se repiten endecasílabos
neurosatánicos
para burlar a la muerte
(todo con seriedad, don
aquí no hay juego)
y así volver del más allá
por medio de procederes y pases
mágicos
y así quebrar el hermetismo:
cuatro almas de rosas darkis
una media de toloache
magnetos magnetos magnetos
filtros y alexifármacos
libaciones talismanes y amuletos
purana ara mantram veda
Tao y Dao en uno
abraxas
abracadrabra
y así Lovecraft
Agrippa, Alister y Orfeo
y el resto de los terafim
estén de tu lado
y así el equilibrio desde
la quinta esencia
la masmónide
la cara Lujuar, Aménufar,
el inefable Pratamantis
SÍ, todo
todo mientras se reza
desde el olvidado panteón de los dioses
dos y uno
dos tres y uno
Tao y Dao
entre sesentaiseis
por dos por dos por dos
por mientras se goce de luna llena
por cuanto acuda presuroso
a nuestro auxilio
―simples almas sin ojos
sin independencia―
y que se oiga
que se oiga recio
el canto de malabares egipcios
pseudoteutónicos
y tónicos para el arranque
de todo cuanto una vez fue
y será

¡Anufar Anufar
Anufar Glunglún!
y así conmemorar
y así recobrar de oscuridad
del silencio de los rosacruces
¡Oh alma ama!
asciéndenos,
danos consumación
y nuevos pecados que comer
y así y así y así
despertar

lunes 3 de noviembre de 2008

El epitafio de los poetas

Eran las seis de la mañana
cuando se registraron los hechos;
una despiadada banda de malhechores
tomó por asalto
una importante librería
del centro de la ciudad.

Los libros, acorralados en una esquina,
castañeando las páginas,
sólo encontraron una alternativa
a tan terrible situación;
el primero en ponerse de pie,
muy propio él, fue Miguel de Unamuno:
Al secuestrar, secuestrador, quedas preso
de tu secuestro,
mas así te escapas del peso
de tu pronto arresto.

Los asaltantes se miraron entre sí,
enarcaron dudosas cejas
y procedieron a darle un cachazo
a don Miguel en plena oreja.
“No sea mamón” dijo uno de ellos.
Indignada ante la fiereza de los forajidos
Sor Juana se levantó y exclamó:
Dime, ofensor rapaz,
ofendido de mi desgracia,
¿qué ha sacado tu jactancia
de alterar mi firme paz?
que aunque de ofender capaz…
pero antes de que pudiera terminar su verso
aquéllos la despojaron de su hábito
y comenzaron a ultrajarla salvajemente.

Acuña, su alma ofendida a más no poder,
ante tal desdicha
arrebató a uno el revólver
para pegarse un tiro en su propia sien.
Por un momento casi eterno
hubo silencio…


Desde el fondo se oyó la anciana
y ciega voz de Jorge Luis Borges:
Cuando los transgresores se hayan ido,
cuando la ley los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
Lo cual llenó de brío a García Lorca,
quien envalentonado de tono suspiró:
A las seis de la mañana.

Eran las seis en punto de la mañana.

Lo demás era muerte y sólo muerte
a las seis de la mañana.

El viento se llevó las palabras
a las seis de la mañana.

Y una oreja con sangre desolada
a las seis de la mañana.

Las heridas quemaban como soles
a las seis de la mañana.

¡Ay qué terribles seis de la mañana!
¡Eran las seis en todos los libreros!
¡Eran las seis en el área de poesía de la mañana!

Inamovidos por sus bellos vocablos,
fríos y atroces
lo desnudaron y violaron ahí mismo
igual que a Sor Juana.
“¿A ver quién más, quién es el bueno?”
amenazó uno de los asaltantes.
Cortázar no dijo nada
se mantuvo en un silencio rebelde
mirándoles con dureza,
pero Calac Y Polanco
andaban por ahí, paseándose
la matera aún humeante,
y ante tanta bajeza y crueldad
comentaron entre sí:
―Vos fijate, Polanco, qué tipos tan más croncos― dijo Calac.
―No, loco, si se ve a leguas que son unos grandísimos petiforros, mirá que hacerle eso al pobre de Federico, él tan pacifista, che― dijo Polanco.
―Y yo te digo que no, que son croncos, basta mirarles esa mirada tan cejijunta, ¿viste?― dijo Calac.
―Aun así, de todos los que conozco, usted es el más petiforro.
―Y usted el más cronco.
―Y usted el más petiforro.
―Usted me toró el zote― dijo Calac.
―Yo se lo toré porque usted me motó de cronco…
―¡Bueno ya! ¡Chinguen a su madre los dos!― terció uno de los asaltantes
y de dos tiros los mató.

Bolaño, que sentía un especial cariño
por aquellos dos cronopios, asestó:
Recuerdo que Huerta me lo decía
y no presté atención.
Ahora estamos en la librería de la muerte
y no hay nada que podamos hacer:
el espacio es una paradoja.
Aquí no puede pasar nada
y sin embargo estamos nosotros.
Apenas robots
Con una misión sin especificar.
Una obra de arte eterna.
“Voy voy voy, bájele de güevos, güey,
¿muy chingoncito, no?”
dijo el más robusto de los bandidos
y de un sopetón le tiró de la boca
el cigarrillo.
Roberto… Roberto alcanzó a propinarle
un jab en la mera quijada
antes de que le tronaran el cráneo
a cachazos los maleantes.

Murió como un héroe, exclamó
un juglar sin nombre.
Mientras tanto, Gonzalo de Berceo
rezaba muy quedo desde su esquina:
El señor que non quiere muerte de peccadores
mas que salven las almas, enmienden los errores,
tornó en estos enfermos de mortales dolores,
que era decebido de malos traidores.

Pero los asaltantes ni caso le hicieron;
miraban retadores a Nicanor Parra,
quien resentido por la muerte
de su compatriota y adivinando su similar suerte,
se dirigió a ellos en tono burlón:
Antes de despedirme
Tengo derecho a un último deseo:
Generoso abductor
quema mis páginas
A pesar de que fueron escritas con sangre
No representan lo que quise decir.

Uno de los asaltantes le contestó:
A ver a ver
tú que eres tan güevudito ven pacá
¿tú te crees que hay libertad de expresión en
este país…?
―Hay― dijo don Nicanor
ay
áááááy!

Atónitos los presentes enmudecieron
sólo uno,
viejo conocido de la desgracia,
tuvo el valor de levantarse una vez más
y gritar:
Serán los narcos de bárbaros Salinas;
o los heraldos negros que nos manda la PGR.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún poema que en la puerta del horno se nos quema.
Y el poeta… Pobre… pobre!
vuelve los ojos locos, y todo lo escrito
se empoza, como un charco de pulpa, en la página.
Hay golpes en la muerte, tan fuertes… Yo no sé!

“¿Y si no sabes pa qué chingados te levantas, cabrón?”
dijo el que parecía ser el líder.
“A ver si ya se dejan de mamadas.
Nosotros venimos
por el libro de la chava de Rebelde
pa revenderlo en la Lagunilla;
así que ya no se hagan pendejos
y dígannos dónde carajos está.”

En ese momento
los libros se cerraron
y no dijeron más.

viernes 24 de octubre de 2008

de dos

yo fo ya Fa
tú te la Mi
tú te la se
te la me ti
lo sé yo sí
sí lo sé sí
tú no no no
y da le fo
no ya en Fa
yo fo yo la en su pa
no ma
que me si da, ca
le di y le di en su pa
y pa pa pa pa
que se La su Mi
en Do
yo te di y
tú te me ay
Fa La Si oh sí
haz me a sí, pa pi
la me me
ve me y
sí que te vi, re ca
yo te la mi y te la me
y tú te pi en mi pe
y yo va
ma mi en Do que no hay ma
ni fu
sí ea ea
ái te va mi Fa
et al
lo sé que te sí
si yo te vi y oí
tú te me ma
ne ne
sí sí
ah
mi pi en tu ñu
ah mi pe en ti
ah su ve ya va
Sol te la te La
en el no
en el ay
y tú te la re me ti
en tu di vi
no yo
tú oh sí sí
ya me me de ahí
de ya de di
en el tu se
no un Si Do en tu pa pa
ya me
ya
me ex
ya me ma
ya va pa ya mi uh
mi pe en la
ya
ya me vi en tu oh oh oh

miércoles 1 de octubre de 2008

Casualidad de un encuentro

Ella se conjugó con marzo y una larga serie de decisiones mal tomadas. Cuando le pregunté de dónde era me contestó que de una película. Quise pensar que se trataba de una broma, o del efecto del micropunto morado, pero en su rostro se leía una seriedad reptílica que me disuadió de preguntarle de qué año. No me quise arriesgar a que se ofendiera. Me hubiera quedado solo, apartado del reven, mirando al horizonte como pendejo, como siempre.
Al principio me pareció increíble que me dirigiera la palabra. Pensé que tal vez ya me había tronado el casco por completo. Pero al parecer era telépata, pues contestó que no, que no estaba alucinando, que era real. Para comprobarlo me hizo pasar un dedo por su fría piel. Todos mis sentidos activaron sus alarmas. Y yo callado, como pendejo, sin nada más interesante que decir que “¿y….. de dónde eres?”.
No recuerdo qué otras estupideces le dije, mi atención recaía enteramente sobre sus ojos negros, su piel tersa y escalofriante, su sonrisa tan a la Gioconda, la manera en que parecía entenderlo todo, y, sobre todo, en tratar de recordar en qué película la había visto antes. A pesar de ello, por alguna extraña y psicotrópica razón, no paraba de contarle, con todo lujo de detalles, cómo es que había llegado desde Matehuala hasta allí: a esa fiesta equinóccica a escasos metros de las pirámides de Teotihuacán.
Ella sólo asentía con la cabeza, parada sobre una roca, escuchando. Parecía esperar su turno para hablar.
No hay manera de expresar la sensación que experimenté cuando dijo que yo era único, que no tuviera miedo, que este monstruo de ciudad me protegería, siempre y cuando fuera a rendir tributo y sacrificio a la pirámide del Sol.
─Te están llamando ¿no es así? ─me preguntó─. Escúchalas.
─¿Me acompañarías?
─No puedo.
─Pero… Si me voy de la fiesta mis amigos se largan sin mí, y no sé cómo regresar a mi casa desde acá.
─No necesitas casa.
─Pero…
─No necesitas nada. Sólo haz lo que te digo.
Su mensaje se asentó en mi psique; no sólo fueron sus palabras, de alguna extraña manera tenía la capacidad de decir más de lo que hablaba, como si transfiriera información por medio de sus ojos. Bluetooth psicobiológico.
En un estado de somnolencia hipnótica pude ver cómo se alejaba lentamente por entre las rocas. Mis ojos fijos en el vaivén que dibujaba su sugestiva cola. Quise detenerla, acariciar su rostro, preguntarle si la volvería a ver, pero ya sabía la respuesta.

Llegué a la Avenida de los Muertos minutos después de que saliera el sol y el lugar ya estaba repleto de gente vestida de blanco. A lo lejos se escuchaba el eco de tambores. Un penetrante aroma a mirra se mezcló con los últimos efectos del micropunto y mis temores y dudas desaparecieron.
El viento matinal me golpeaba la cara sobre la pirámide del Sol; aún podía escuchar su voz siseante dentro mis sienes.
Hice lo que ella me dijo: tomé al primer niño que encontré y lo lancé por las escalinatas. Nadie me escuchó cuando traté de explicar que nuestros Dioses estaban hambrientos. Nadie me escuchó dar las gracias a la sabia lagartija mientras mis miembros eran lanzados por los aires y mi sangre bañaba el centro de la pirámide del Sol.

lunes 8 de septiembre de 2008

Nocturno a Isinbayeva

Yelena Isinbayeva picture
Yelena Isinbayeva



Quién fuera grava de pista de grava
para besarte la tu suela
de tus pinchantes spikes,
sentirte la brisa
escucharte el animal.

Quién fuera cera Yelena
para embarrarse sobre tus palmas,
aferrado por entre tus comisuras
de tus venas
y así sintonizarte
el tu sistema nervioso
mientras saltas brincas vuelas
celebras.

Quien fuerra barra transversal
o colchoneta
o pértiga
pa probarte Isinbayeva
tu sudor adrenalítico
a la hora de caer.

O quién fuera medalla de oro
para golpetear contra tu pecho
y sentir cómo se hincha
ante las notas de tu himno nacional.

O quién fuera ese mismo sudor
para colarse en los colores
de tu bandera oh Yelena.


Oh Yelena, o quién fuera por ti mirado.


Oh Isinbayeva llévame al sinsuelo
no seáis gacha
invítame de tus olímpicos ojos
oh Yelena lléname de lágrimas de victoria
te comparto mi duelo con la gravedad
deshágome pa caber en tu gloria
oh Yelena o si no de perdido
oh Yelena llégale a mi garrocha

te invito.

sábado 30 de agosto de 2008

Desatino matutino

De nuevo otra vez las cobijas me ganan
―me faltan las ganas―
reacomodo la almohada y
con un hechizo burlo al alba.

Ya habrá otras mañanas
para acudir a laborar,
otros amaneceres
en la ventana de un pesero con lagañas,
ya habrá otros empleos,
otras maneras
de involucrarme con el sistema.

Ya dirá la vida
si cesan mis altas horas ontológicas,
mis lentos despertares oníricos,
o ya dirá la suerte
qué me depara el turno matutino,
mis mañanas dormido
o mis veladas con los libros.

Ya dirá la vida
si lo mío es el trabajo muy temprano
o mi despido es una pista.

Por lo pronto hoy ya no llego;
hoy mejor me disculpo
y continuo leyendo.

domingo 24 de agosto de 2008

Tanatologismo

Me quiero morir
y no es por dolor o cansancio
no es que esté harto de la vida
ni mucho menos,
ni siquiera es por seguir a alguien
o porque no quiera llegar a viejo,
no es por escapar
o porque necesite salir de aquí,
no es porque crea que a todo
se lo va a llevar la mierda
ni porque nadie me entienda,
no es que me siga el fantasma romántico
del suicidio
o porque quiera pasar a ser leyenda,
tampoco es por falta de felicidad
o por hastío o por depresión
sencillamente
me mata la curiosidad.

miércoles 23 de julio de 2008

Para decirlo de nuevo

Para decir amor tendría que invocarte,
enamorarme de la ausencia
y perderlo todo otra vez
en un leve respiro,
tendría que correr veloz por las escaleras
imaginándome que abajo
ya me esperas de nuevo,
sentir el corazón golpeando
contra las paredes del alma.

Para decir amor tendría que rezarte
y disecar esa hora de la mañana,
blanca, emancipada del mundo,
tendría que seguir esperando
como un fantasma que sufre,
invocarte con cada lluvia
y retratar los colores revelantes,
ofrecerte mi suave martirio.

Para decirlo bien, como fue, como es;
habría de montarme en la cola
del próximo cometa que surque por estos rumbos
y gritar fuerte tu nombre
para bautizar las estrellas
y las lunas de un soplo,
indagar en lo más recóndito de la noche
que vuelve al humo tu aroma,
renacer de nuevo mil veces en ti.

Para decir amor tendría que olvidar
el significado de cada otra palabra,
mas, triste, sólo en tus brazos
acaece el fenómeno
y sólo en tu ausencia florecen
a torrentes, como lava por mi pluma,
Así.

Como lava ardiente que imita el sonido
de tal o cual palabra.

Así...

lunes 23 de junio de 2008

postales ibéricas

a pie en Sevilla maletas y cajas de libros
de seis a seis con hambre con sueño
estación de atocha
vuelo diez horas y más DF-Madrid
hasta la madre de monjas y luz sin
sombra
Barcelona Gaudí y que nos agarra
la lluvia
de vuelta a Madrid
porvenir de pernoctar dudoso,
coño,
Punta Umbría culo de España playa con frío
y sin hache
y editores de corte independiente poetas fonéticos visuales
libros, revistas, performances y acciones
de sur a norte en tren
vagón dormitorio/chiste de Polo Polo:
iban un español, un argentino, una etíope
y dos mexicanitos
barrio gótico iglesias estrechos callejones
los paraguas un mero adorno
lonches de a dos euros con cincuenta céntimos
de desayunar tapas y tapas
a pie en Madrid maletas y más cajas de libros
la espalda hecha polvo
y que nos roban el diablito en Sevilla,
chale,
sin bocadillos, sin pilas, sin ánimo
extraño

viernes 13 de junio de 2008

arranque

Hoy voy a empezar
por decir
que no hacen falta más
excusas y mentiras
tradiciones y sospechas
para decir
que de la orilla al vacío
hay mero medio paso
hay vértigo y confusión
hay nauseas
hay señales
hay cierta timidez
un tanto de desidia
hay motores imprevistos
el recuerdo de una coma
de una chispa
hay olvido
hay diluvios
hay un ánimo nervioso
expectación
hay algo de valemadrismo
hay sueños, claro,
y también mapas al inconsciente
como en todo cuento hay héroes
escritos profecías
uno que otro aplauso
a lo lejos
hay búsqueda
hay arrojo
un sincero ir en contra de todo
de todos
un comprometido ejercicio de locura
y valentía
un dejo de dejadez
el arraigado deseo de aventuras
hay azar
hay suerte
hay puertas
hay misterio, miedo y sorpresas
hay valor
hay una voz
hay dos
hay tres
hay impulso
hay anhelo
hay alas
hay cielo