Movimiento Ocular Perpetuo

Hoy me olvidé de despertar,
soñé que lo hacía
en el baño agua en la cara
soñé que me miraba en el espejo
mas al que miraba no era yo

párpados aletearon trémulos
como queriéndose encontrar
ya remonta y divaga uno
cuando casi quieto el otro delira
entre lagañas enclaustrado

un zumbido retumbó telefónico
en mis dos oídos ajenos,
número desconocido:
una voz de hace otra vida
encriptada en ceros y unos;
nadie en casa

soñé que el día se mesmerizaba
y alguien que no era yo
recogía los pedazos del sol
junto a la ventana,
alguien que no era yo decía aquí estoy
y aún el día se mesmerizaba

soñé incendios en la sala
donde decenas de libros y años de historia
crujieron al calor de la muerte,
sus solemnes cenizas guiadas
por corrientes de viento

soñé qué coincidencia
volar y en la lengua llamas
en lo bajo escaramuzas
cuentos de palabras,
volar y en la madre astral:
caer

soñé que escribía esto
soñé que lo hacía
pero yo no era yo;
hoy me olvidé de despertar

CPU TA (clausura RCA 09)

Ni jota

cuarta de noche
tripa pal allá
serio serio
sepa la luna
caja con cartas
equis al cubo
tinta la boca
llanta por tres
hila y deja
y pleito y uña
sordo sordo
beso y negra
placebo de soda
para venia
de un cuanto
santo y pela
se la mea
quiste así sea
suelo y derecho
pugna con vela
donde
suena la hache
canta de sobra
saca la mota
obra de dios
pinta de tigre
dedos di dos
tala la ceja
truena y la pelas
y cala la mala
y sólo ante el antes
solo se sienta
de todo y de nada
y ni jota

Ouroboros

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de olas,
un acorde de luz que no conoce
límites, ya que cada ciclo
es sólo reflejo
de su anverso directo;
inabarcable como dos espejos
que se encuentran

más allá
adonde se pierde la vista,
en tanto que palabra,
soplo, atisbo,
se esconde ajeno el núcleo,
no por falto de dirección
o de pulso,
sino ausente de entendimiento,
tan insubstancial como preguntarse
de dónde tanta pregunta

el cero se traga a sí, revelando
el centro exacto de todas las cosas,
la resonancia sideral,
por eso es que tiembla,
por eso es que emergen chispas,
por eso el llamado de los eones
a despertar;
la consumación a la vuelta de la esquina
infinita

ya parten del cerebro círculos
concéntricos,
se estiran hasta converger con cierta
pulsación cosmogónica,
una frecuencia efímera,
una coordenada descrita
por una mano
de la cual soy sólo átomo

enclaustre entre universos
donde un guiño del destino
afirma no estar allí:
nadie sabe
ni sabrá
efeméride o pacto alguno
que revele el sentido
de este lento caer de gracia

inaudito ante el caos
en el orden el en desorden, es
sólo la vorágine que pasa y se alimenta
cuando de pronto
x número mágico indica:
derrumbe,
un comienzo de nuevo

se descifra el tejido cósmico
en un aliento claro que
se contrae y expande
en tónicas efusivas
de color y no-color,
una suerte de corriente que naufraga
y vuelve en forma de óvulo

Blasfemitis en Adversario en el Cuadrilatero

Esto no es un poema

Esto no es un simulacro de revolución
esta es una de tantas palabras que te explotarán en la cara
este es el hambre de los volcanes durmientes
esta es la vorágine que alcanza
estos son los restos que caerán sobre baldosas y tierra infértil
esto no es un pliego petitorio más
esto es el amante despechado que creías sometido
estos son los extremos del realismo
esta la culata que rebota contra tu sien tan segura
este es el falsete que habrá de despertar en plomo
estas son las raíces que terminarán por correrte
esta no es una maldita celebración, ¡carajo, no!
esto es un ataque al miocardio pos tardío
estos son los ecos del caos desgañitándose otra vez
estas las rocas que descalabrarán tus conquistas
esta la marcha que avanza en silencio
estos los deshechos de tus entuertos
estos sus rostros
esta su sangre
estos no son ni cien ni doscientos años, qué va
esto viene desde atrás
esto es uno de esos esqueletos que se olvidan en el closet,
un fantasma empeñado en volver a la vida
esta es la paciencia de una bomba


esto es de parte del inocente que se pudre en la cárcel

esto es de parte de la madre de la desaparecida

esto es de parte del niño que va a la escuela a escuchar mentiras
para regresar a casa a ver la tele

esto es de parte de los que no tienen casa a donde regresar por culpa de un misterioso contrato

esto es de parte de la viuda del soldadito que mandaron a la guerra

esto es de parte del sometido que no tiene voz

esto es de parte del recto del interrogado por cerdos

esto es de parte de tu primer nieto sacrificado

esto es de parte del águila que aparenta caer


este grito no genera impuestos
este verso sí aparece en el himno
esto ni se le acerca a sus salarios
este no es un artículo tal fracción tal de la constitución
esto no es una gráfica de su desempeño
esto no es un efecto óptico mediático
esto no es una onomatopeya de un disparo
esto va dedicado a todos los políticos y gobernantes
esto es un llamado a que dejen de chingarnos y vayan mejor
a chingar a su madre

Secuelas

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
acabé con una ampolla,
mis lentes se rayaron,
el celular desapareció,
se acabó mis cigarros,
se chupó todo mi whisky,
le regalé mi chamarra,
pero la hice reír;
se veía feliz.

Me la cogí en la azotea de un edificio,
a kilómetros de casa,
se hizo de día y nunca paró de llover,
sus pezones eran blandos
y de un morado intenso,
sus dientes grandes como un caballo,
sí, un ojo estaba chueco
y su nariz era una bola,
pero se divirtió;
gritaba a todo pulmón.

Hoy me cogí a la más fea de la fiesta,
me arañó gacho las nalgas,
un chupetón en el cuello que ai te encargo,
casi me arranca la oreja,
se llevó un mechón de mi pelo,
me laceró toda la espalda,
pero su aliento olía bien bonito:
a mujer.